Carantonha

Silêncio e tanta gente

2012-01-29T21:09:00.002Z

"Silêncio e tanta gente" é, quanto a mim, uma das melhores canções da música portuguesa, pelo poema, porque de um poema se trata, e pela orquestração. Parece-me uma boa saída de domingo~e uma excelente preparação par o dia de trabalho de amanhã. Bom resto de domingo.

Ai as crianças

2012-01-29T20:07:00.001Z

"Eles podem contar tudo o que querem de nós, a quem querem. Mesmo à nossa frente.

Nós, se dissermos alguma coisa é logo castigo"

In "Livro de reclamações das crianças" de Eduardo Sá

E depois digam que elas não avisam.

Fiquem-se com um texto poético de Gabriela Moura

RAIO DE MANIA

Era uma vez…

Começavam sempre assim as histórias que me contavam em criança.

De encantar, diziam…

- Bruxa gigante lobo mau e papão

- Caçador jogador e muito vilão.

De história em história, fui sentindo que me tinham andado a enganar quando descobri que no fim, quem comia sempre a princesa, era afinal o príncipe encantado, que ainda por cima lhe fazia muitos meninos e, além disso, também cedo percebi que afinal, nem sequer existia o bondoso pai natal!

Porque raio passamos a vida a enganar as criancinhas?

De volta

2012-01-24T22:39:00.000Z

De volta, num novo ano a dar os primeiros passos, ao convívio dos poucos carantonhas que habitualmente me seguem. E nada melhor do que começar falando de poesia. Fiquem então com o

MISTÉRIO DA POESIA

O poeta brasileiro, Mário Quintana, disse um dia que “fazer versos é fácil, escrever poesia é que é difícil”. Será então que o acto poético é fruto de algum mistério? António Gedeão, apesar de nos dizer que “todo o tempo é tempo de poesia”, terá julgado que sim, uma vez que termina o seu poema “Enquanto” com o verso ABAIXO O MISTÉRIO DA POESIA”. Mas isto serão os adultos/poetas a pensar, porque “as crianças, Senhor” não pensam do mesmo jeito. Vejamos o que nos diz a Maria Carlota, de 7 anos: “fazer versos é só imaginar coisas bonitas e já está”. Talvez seja por isso que Portugal é um país de poetas. Senão vejamos, como escreve o João Nuno, arcozelense de 9 anos:

Chamo-me João Nuno.

Poetas há milhões

Mas igual a mim

Só o Luís de Camões.

Retirando algum exagero ao exagerado (passe o pleonasmo) entusiasmo do João Nuno, que hoje será um jovem entre os vinte e os trinta anos, e talvez, quem sabe, poeta, eu, como Fernando Pessoa, direi que sim, “o melhor do mundo são as crianças”. Quem como elas tem sensibilidade para nos dizerem coisas tão bonitas (que farão roer de inveja alguns poetas da nossa praça, pelo menos os que escrevem versos e não poemas), como “a poesia é feita aos molhinhos/ou em verso”. Ou ainda, “se eu não existisse ficava triste”. E esta pequena pérola, com que, como recompensa do amor de uma mãe, a sua filha de 7 anos, demonstra o seu amor de filha: “a minha mãe é um amor/que caiu do céu”. E nada melhor para terminar, do que este verso de uma Maria João, de 4 anos: “rimar é parecer”. E assim, pela boca das crianças, se define a poesia.

Há gajas ou não há gajas?

2011-12-30T19:20:00.002Z

Este ano de 2011 está quase quase a acabar. Se estendermos o nosso braço, a mão já quase consegue agarrar o 2012. Posto isto, pareceu-me bem, trazer até aqui uma pequena história com um ligeiro toque de brejeirice. Preparem-se, carantonhas, para ler a história da reunião magna na selva para anunciar o programa das festas comemorativas do aniversário do Rei Leão. E para vos saber melhor podem ouvir, do Carnaval dos Animais, do compositor francês Camille Saint-Sans a introdução e marcha do rei Leão. Não será a interpretação com mais pompa, mas é de certeza uma das mais curiosas.
Vamos então à história.

LEÃO (dirigindo-se à assembleia) Bem, meus amigos, as festas vão durar três dias, e no primeiro dia vamos ter exercícios de trapézio por uma parelha de macacos vindos expressamente de...

SAPO (interrompendo, do fundo da sala) Então...e gajas? Há gajas ou não há gajas?...

LEÃO (ainda mal refeito da ousadia do batráquio) Bem... E como eu ia a dizer, vamos ter um segundo dia bastante animado com cobras, tigres, elefantes e...

SAPO (interrompendo, de novo, com determinação) Mas o que é que essa merda interessa? Gajas é que conta. Há gajas ou não há gajas?

LEÃO (já completamente lixado, com f) Bem... o terceiro dia será uma grande apoteose, com banquete, orquestra e fogo de artifício.

SAPO (ainda mais inquisidor) Então... mas só isso? Não ouvi falar em gajas! Há gajas ou não há gajas?

LEÃO (prestes a saltar) Bom...obrigado por terem vindo. Está encerrada a sessão. Podem sair todos, com excepção daquela coisa verde e rastejante que está lá atrás, e vai ficar feita em merda!

SAPO (desafiando completamente a autoridade da monarca) Daasss pá!!! Deixa lá a merda do crocodilo! Há gajas ou não há gajas?

Depois da história que, espero, vos tenha feito pelo menos sorrir, aconselho a que ouçam o Carnaval dos Animais, completo.

A morte do Pai Natal

2011-12-23T14:59:00.002Z

Já aqui deixei escrito num dos anos passados, que o meu Natal é o do Menino Jesus. O Pai Natal- personificado por São Nicolau, bispo de Esmirna, na Ásia Menor -, é um costume que nos chegou através dos povos do norte da Europa. E para nossa desgraça, (pelo menos minha), a coca-cola apossou-se dele e vestiu-o de vermelho. Por tudo isso, e também pelo gutural e idiota wow, wow, wow, vou matar o Pai Natal, que alguém, sem o meu assentimento, já matou no Facebook.

A MORTE DO PAI NATAL

Era um pai Natal barrigudo, com longas barbas brancas e um fato vermelho com capuz. Vivia no Pólo Norte e tinha um trenó puxado por seis renas.
Uma noite de Natal, andando ele a distribuir brinquedos, pousou o seu trenó no telhado coberto de neve de uma casa de lousa. Como a chaminé era estreita e o pai Natal não cabia, resolveu descer e bater à porta.
- Quem é? – perguntaram de dentro vozes de criança.
- É o Pai Natal.
- Não pode ser.
- Sou, sou.
- O Pai Natal não existe.
- Existe sim! Sou eu!
- …e nós somos órfãos.
- Coitadinhos!
- E se és o Pai Natal, porque vens bater à porta em vez de entrares pela chaminé?
- Porque a chaminé é estreita e a minha barriga muito grande.
- Balelas! Tu é que não és o Pai Natal!
- Sou eu, sim! Abram-me a porta! Deixem-me entrar!
- Se és o Pai Natal e queres entrar, entra pela chaminé.
O Pai Natal não teve outro remédio. Se queria que acreditassem nele, tinha de entrar pela chaminé. Subiu de novo ao telhado. Despiu a roupa toda e untou o corpo com manteiga, para escorregar melhor. Saltou.
Splash! Em cheio na panela que estava ao lume!
Nunca os meninos tiveram um Natal tão feliz!

Rui Souza Coelho, Fernando Pessoa contra o Homem Aranha,

Irmãos CARANTONHAS, para todos, votos de um BOM NATAL (o melhor que vos for possível).

A ceia

2011-12-22T12:47:00.001Z

Um conto de Natal, escrito (como só ele sabe) pelo meu amigo e colega, Nelson Ferraz

A CEIA

«O miúdo

(de gatas)

foi junto da árvore e espreitou

parede acima

depois sentou-se

ajeitou a chupeta num quarto de volta

para a direita

endireitou duas encorrilhas da fralda

treinou a cara de mau número cinco

e gatinhou mais dois centímetros

para a esquerda

depois parou em frente ao presépio chinês

e olhando o burro nos olhos perguntou:

- gu da gu gu da gu?

cinco segundos depois tornou a perguntar:

- gu da gu gu da gu?

dez segundos depois outra vez:

- gu da gu gu da gu?

nesse Natal o burro faltou à ceia»

Perguntas a serem respondidas por quem quiser: - o que é que aconteceu ao burro? Era de chocolate e o miúdo comeu-o? Era de barro e o miúdo partiu-o? Ou já cansado da pose estática de tantos anos, sempre com a mesma ração de palha, a bafejar o Menino, - filho de pai carpinteiro "que não era pai dele" e de uma mãe que "não tinha amado antes de o ter./Não era mulher:era uma mala/Em que ele tinha vindo do céu"? - se tornou também outra vez menino e ficou a brincar com o miúdo?

gu da gu gu da da?

*O texto em itálico é de Alberto Caeiro

Um outro Natal

2011-12-17T19:08:00.000Z

O texto aí em baixo é da autoria do meu saudoso amigo, companheiro de tantas jornadas, Joaquim Castro Caldas. Com a sua irreverência, rebeldia e iconoclastia, dá-nos uma outra visão do Natal, sem nunca nos falar no Natal.

E conhecendo-o como o conheci, não me espantaria que andasse all night long, de mão dada com Jesus, a tentar convencê-lo a tornar-se humano outra vez - "damo-nos tão bem um com o outro/na companhia de tudo/que nunca pensamos um no outro."* "Ao anoitecer brincamos às cinco pedrinhas/No degrau da porta de casa,/Graves como convém a um deus e a um poeta,.../* Até porque "Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro./Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava./Ele é o humano que é natural,/Ele é o divino que sorri e que brinca./E por isso é que eu sei com toda a certeza/Que ele é o Menino Jesus verdadeiro."*

*As partes do texto em itálico são versos do VIII poema do Guardador de rebanhos de Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

PINÓQUIO AOS SEUS INIMIGOS

Sim, sou um boneco, mas vivo e de boa madeira, viva, arrancada às árvores ainda cheias de seiva, muito senhor do meu nariz que cresce e tudo. ao contrário do que a vossa imaginação prodigiosa acha que pareço, não sou pau santo mandado, mas teca mágica. tenho com o menino Jesus um único ponto em comum: pai carpinteiro. mas Gepetto é mesmo meu pai e se convém, até a minha mãe. S. José não passa do aio adoptivo do seu herói ingrato: o menino Jesus crescido nunca mais foi visitá-lo depois de seguir o seu destino. sim, se bem que mártir voluntário, o menino Jesus teve um destino, eu tenho um caminho. nunca abandono as minhas origens, conforto-as sempre que posso ou que o meu sonho acordado pára para respirá-las. por causa da minha liberdade haverá sempre um carpinteiro com posto de trabalho, prenhe do meu desejo antecipado. e que sem lágrimas nos olhos me respeita a aventura e o desapego, pelo que me dirijo ao Povo de Deus e não ao rebanho do Senhor. pelo que sou imortal, o menino Jesus é apenas eterno: disse muitas verdades na terra mas ninguém o levou a sério; só quando os homens lhe alteraram as verdades é que foi manipuladamente reconhecido. Antes disso foi crucificado numa cruz feita da mesma madeira de que sou feito. como a arca de noé, a vara de moisés, o cavalo de tróia, ou a lança de don quixote. sou um pastor de histórias que as perde à medida que as vai contando, quem quiser que acredite. quando minto não escondo, o nariz cresce-me e toda a gente vê que minto, as minhas mentiras inofensivas são sementes de fantasia e desassossego. não sei quem é mais de carne ou menos de osso. porque o menino jesus é um boneco na vossa mão e muitos de vós meus bonecos são. porque eu só sou um poeta e a imagem e a memória do menino Jesus fazem a vossa política e servem a vossa razão. Onde estão a verdade e a mentira? nos homens. a única grande diferença é que eu estou cá para me defender e o menino Jesus não.

JCC (que é o mesmo que dizer, Joaquim Castro Caldas).

Este é o meu presente de Natal para ele, pois não sei se se lembrará ainda deste texto.

Que Natal?

2011-12-17T17:04:00.001Z

AMANHÃ É NATAL

A neve ouviu aos ventos: «É Natal»

E revestiu planícies e montanhas

De brancura ideal.

As árvores sentiram: «É Natal»

E balançaram ramos resplendentes

Num bailado irreal.

As aves escutaram: «É Natal»

E envolveram os campos e as almas

Num canto sem igual.

Os astros escreveram: «É Natal»

E inundaram a terra sua irmã

Duma luz celestial.

Os anjos repetiram: «É Natal»

E trombetas e vozes se expandiram

Num coro divinal.

Os homens exultaram: «É Natal»

E comeram, comeram, comeram

Até fazer mal.

Francisco Ventura

Este é o Natal da volúpia, da gula e do consumismo. Amen (isto é, assim seja). Cumpra-se, mesmo em crise, a vontade dos deuses.

Francisco Ventura, escritor. Mais conhecido como autor teatral do que pela sua poesia. O seu teatro, muito próximo do auto de tradição vicentina, é de inspiração rústica, pedagógico e moralizante.

Caros carantonhas, bom fim de semana (para aqueles que podem gozá-lo). E leiam, leiam, sem que vos faça mal. Amen.

Aula de catecismo

2011-12-15T22:37:00.001Z

AULA DE CATECISMO

No primeiro dia o homem criou Deus

À medida das suas expectativas

No segundo

Para festejar a nova criatura

Semeou as borboletas e os astros

No terceiro dia

Deus começou a crescer

Para além do previsto,

E no quarto nasceu o diálogo.

Ao quinto dia soltou-se a violência

E no sexto a guerra e as catástrofes

Presidiram aos actos seculares.

No sétimo dia descansou

E os crentes começaram a vender

As acções do Vaticano

Mário Ferreiro poeta uruguaio, é o autor do poema.A tradução é minha. Pareceu-me oportuno publicá-lo nesta altura do ano. Deixo os comentários e as extrapolações aos caros carantonhas que de vez em quando me visitam aqui.

2011-12-14T22:32:00.000Z

Já se puseram a caminho. Hão de chegar lá mais para o principio do próximo ano. Ensinaram-nos que eram os Reis Magos. Mentira. Seriam mercadores ou sábios astrólogos. Vinham do leste, ou do oriente, como diz a tradição. E é por me lembrar o oriente (podia ser por qualquer outra razão) que coloquei aqui esta fotografia. Mas não, não retrata qualquer sítio do oriente. É simplesmente um pôr do sol, em dezembro, na praia da Costa Nova.

Gato brincalhão

2011-12-13T22:13:00.001Z

Porque me lembrei de uma certa gata (des)construtora que mora numa urbanização em Aveiro.

Entre les deux...

2011-12-13T00:37:00.001Z

"Entre les deux mon coeur balance" que é como quem diz, podem vir os dois - tango ou flamenco - que eu gosto. E como daqui a pouco, mais ou menos a meio da manhã, vou ter que me submeter a um exame ao coração, vou bem acompanhado, até porque também gosto do Paco de Lucia. Até mais logo.

No país dos sacanas

2011-12-03T22:39:00.000Z

Vá lá, em que país estavam a pensar ao ler o título? Pois, é esse mesmo. É, é esse mesmo país no qual os que nos governam, fingem não saber quanto são sacanas. Para vosso gozo aqui fica o poema de Jorge de Sena.

NO PAÍS DOS SACANAS

Que adianta dizer-se que é um país de sacanas?
Todos o são, mesmo os melhores, às suas horas,
e todos estão contentes de se saberem sacanas.
Não há mesmo melhor do que uma sacanice
para poder funcionar fraternalmente
a humidade da próstata ou das glândulas lacrimais,
para além das rivalidades, invejas e mesquinharias
em que tanto se dividem e afinal se irmanam.

Dizer-se que é de heróis e santos o país,
a ver se se convencem e puxam para cima as calças?
Para quê, se toda a gente sabe que só asnos,
ingénuos e sacaneados é que foram disso?
Não, o melhor seria aguentar, fazendo que se ignora.
Mas claro que logo todos pensam que isto é o cúmulo da sacanice,
porque no país dos sacanas, ninguém pode entender
que a nobreza, a dignidade, a independência,
a justiça, a bondade, etc., etc., sejam
outra coisa que não patifaria de sacanas refinados
a um ponto que os mais não são capazes de atingir.

No país dos sacanas ser sacana e meio?
Não, que toda a gente já é pelo menos dois.
Como ser-se então neste país? Não ser-se?
Ser ou não ser, eis a questão, dir-se-ia.
Mas isso foi no teatro , e o gajo morreu na mesma.

Carantonhas, desfrutem bem do vosso domingo, se possível com leituras e ,se não for pedir muito, lendo poesia.

Café com leite fatídico

2011-12-01T23:56:00.002Z

Quando há dias seleccionava uns papéis, veio-me à mão um texto surrealista de Max Aub, que me fez recordar o que um dia, num café, se passou comigo. Normalmente tomo, seja café, chá ou leite, sem açucar, mas por hábito mexo a bebida, pois fico com a sensação de que com esse gesto a arrefeço.

Entrei, pedi um café e quando fui servido lá me entretive a mexer. Ao meu lado estava um cliente que reparou no gesto, e dirigindo-se-me, disse-me que me esquecera de pôr o açucar.Agradeci e lá tive que explicar o gesto.

E são horas de vos deixar o texto de Max Aub.

"Começou a mexer o café com leite, com a colherzinha. O liquido quase transbordava da chávena empurrado pelo movimento do utensílio (o recipiente era vulgar, o sítio era ordinário e a colher estava arredondada pelo uso). Ouvia-se o barulho do metal contra o vidro. Tim, tim, tim, tim. E o café com leite girava, girava, com uma cova no meio. Um maelstrom. E eu encontrava-me sentado mesmo à frente. O café estava à pinha. O homem continuava a mexer, imóvel, e sorria a olhar-me. Senti umas coisas a subir por mim acima. Fitei-o de tal maneira que se sentiu na obrigação de me explicar:

- O açucar ainda não está derretido.

Para mo provar, bateu várias vezes com a colher no fundo do copo. Recomeçou a mexer metodicamente a beberagem, com uma energia redobrada. Voltas e mais voltas sem parar, eternamente. Voltas e mais voltas e mais voltas. E continuava a olhar para mim sorrindo.

Então, puxei da pistola e disparei".

MAX AUB nasceu em Paris em 1903, filho de pai alemão e de mãe francesa.Mudou-se para Valência em 1914, com o eclodir da primeira Grande Guerra, tendo então adoptado o espanhol com língua de criação. Viveu no México mais de 30 anos, onde faleceu em 1932. Novelista, dramaturgo, ensaísta e poeta

Tudo começou quando...

2011-11-23T23:48:00.000Z

Tudo começou quando o Todo Poderoso lançou o nosso globo no espaço e lhe chamou Terra. Pois é: tudo começou com um lamentável erro de denominação. Como é que se compreende chamar Terra a um planeta que na sua composição é dois terços líquida? É evidente que a Terra devia chamar-se água. Depois de fazer o dia, a noite as árvores e os minerais, Deus fez todos os animais. Isto é, todos não! Basta a gente olhar pró camelo para perceber que aquilo é uma obra de grupo. Depois de fazer todos os animais, Deus resolveu fazer o primeiro homem. E fez. Mas como não registou a invenção, hoje qualquer idiota se acha no direito de fazer o mesmo. Agora, reparem que Deus era um tipo realmente modesto: ao fazer o 1º homem, fez Adão, um tipo bronco, um simplório, em suma, um camponês analfabeto. Pergunto muitas vezes a mim próprio porque é que, com o seu poder, não fez um general de 4 estrelas?**

Pois é, não fez um general e voltou a errar. Fez um coelho passeante, um relvinhas, um porteiro, um vitorino au ralenti, um macedónio, e outros equivalentes. Em suma, fez uma salada podre que vamos ter que engolir por muito tempo, com muitas dores de estômago e de cabeça.

** Texto de Millôr Fernandes

Formosura

2011-11-12T23:50:00.000Z

Hoje, para um fim de semana bem disposto, apetece-me reincidir com poesia de Augusto Gil.
Aqui vai:

Mater pulchra filia pulchrior*

Entraram na conversa a filha e a mamã.

A mãe era bonita. A filha era-o também.

- Esta senhora é sua irmã?

Disse eu interrogando a mãe.

E a mãe teve um sorriso de contente,

E a filha um sorrisinho de quesília...

- Que coisa comovente

É o amor de família!...

*pulcritude: beleza; formosura

Augusto Gil nasceu no Porto (Lordelo do Ouro) e faleceu na Guarda, cidade beirã onde viveu a maior parte da sua vida. Advogado formado pela Univ. de Coimbra, foi Director Geral das Belas Artes e dirigiu vários jornais, onde escreveu. Foi influenciado pelo Parnasianismo e Simbolismo, e a sua poesia insere-se numa perspectiva neo-romântica.

Carantonhas, tenham um bom domingo e por favor leiam poesia.

Uma fotografia

2011-11-12T00:47:00.000Z

Nos meus arquivos fui encontrar esta bela fotografia. A fotografada, em pose com o seu quê de mistico, não é a "jovem Lília abandonada", mas lá que parece, parece, "estar pedindo a Deus: -
Ao menos um alferes de infantaria!...
Nada disso. O que atrás fica dito é o pretexto para deixar aqui um pequeno poema de Augusto Gil, do seu livro "O canto da cigarra - sátiras às mulheres". A fotografada é a minha amiga Ana, excelente fotógrafa, que também diz e escreve bem poesia.

Jovem Lília abandonada

Sempre que a vejo a contemplar os céus
Com ar de lírica neurastenia,
Dá-me a impressão de estar pedindo a Deus:
- Ao menos um alferes de infantaria!...

Carantonhas, tenham um bom fim de semana, de preferência relaxados e lendo boa poesia.

São Martinho

2011-11-11T23:36:00.000Z

No São Martinho prova o teu vinho/No São Martinho bebeo vinho deixa a água para o moínho/No São Martinho come-se castanhas e bebe-se vinho/Pelo São Martinho comem-se castanhas e bebe-se vinho.

Estes são alguns dos muitos provérbios alusivos a quadra de São Martinho que associam as castanhas ao vinho. Castanhas porque estamos no tempo delas e fazem um bom lastro para o vinho novo que se presume estar pronto para ser bebido.
Mas o santo deu origem também a outros provérbios que nada têm a ver com castanhas e vinho.Todos conhecerão o "verão de S. Martinho são três dias e mais um bocadinho". Este ano o São Martinho não foi de sol mas de chuva, dando razão ao provérbio que nos diz que "se o inverno não erra o caminho, te-lo-ei pelo S. Martinho".
A sabedoria popular não deixa passar a data em vão, e vai daí a veia poética do povo solta-se e as quadras ao santo são inúmeras. Umas mais moralistas outras mais irónicas ou satíricas. Aqui ficam algumas.

Se a palavra riqueza
S. Martinho fosse tua
De certeza que pobreza
Não andaria na rua

S. Martinho amou sorrindo,
Tanto os ricos como os pobres
Despiu a capa, vestindo
Os sentimentos mais nobres

Só quero p´ra namorada
Mulher feita, S. Martinho.
- Da uva bem sazonada
É que sai o melhor vinho.

No dia de S. Martinho
Olhei-te e não te esqueci.
Fui à feira atrás do vinho,
Vim da feira atrás de ti.

Se quem bebe muito vinho,
S. Martinho, faz pecado,
Tenho o inferno certinho,
Mas vou p´ra lá consolado

Deu S. Martinho o capote
Ao pobre, por caridade.
Se ele visse o teu decote
Dava-te ao menos metade.

S. Martinho, vem cá baixo
Pois senão isto dá "raia",
Anda dar a tua capa
Às moças de mini-saia.

S. Martinho se viesse
A este mundo outra vez,
Não tinha pano que desse
P´ra tapar tanta nudez!

Quando vais ao S. Martinho
Com trajes indecorosos,
Os olhos do bom santinho
São dois discos luminosos.

Gostaram? Desfrutem. Até amanhã.

Olha a capícua

2011-11-11T22:07:00.000Z

Onze de Novembro de 2011. Dito ou escrito assim demora um pouco.Na escrita, para abreviar, escrevemos a capícua, 11-11-11. Há quem acredite que as capícuas trazem azar, mas há também os optimistas que acreditam que estas são de bom augúrio. O dia de hoje passado,quer acreditem ou não nos bons ou maus augúrios das capícuas, descancem os espíritos porque só daqui a mil anos a capícua se repete. Nos anos 11 dos centenários não há capícua, ou se se quiser ser benevolente poderemos dizer que é uma capícua imperfeita. E não é que por sorte ou azar escrevi sete vezes a palavra capícua. Ó valha-me Nossa Senhora das Coisas Impossíveis.

Outono

2011-11-08T22:24:00.001Z

"Uma forma de me despedir" é o nome do poema. O autor é Ruy Belo. Dito na sessão de outubro,(o tema foi Outono) das Quartas Mal Ditas, no Clube Literário do Porto.

Desabafos

2011-11-08T19:59:00.000Z

Somos um país de coscuvilheiros, maldizentes e invejosos. Defeitos que já veem de muito longe, e que agora cada vez se refinam com o desgoverno mais ao jeito de "quanto mais se baixam mais se lhe vê o cu", deste governo de mentirosos "troikados". Como podemos viver aqui?

Serviço completo

2011-11-03T16:58:00.001Z

Vai para quatro anos, fui com gente amiga dar uma volta por terras de Miguel Torga. Depois da visita à casa do poeta, e de uma longa conversa com o padre companheiro de caçadas de Torga, partimos do pequeno largo do centro da vila, para uma visita à capela da Senhora da Azinheira, capela em estilo barroco, datada do séc. XVII.No início da rua de saída do largo, a nossa guia recomendou-nos que uns metros à frente olhássemos com curiosidade para o lado esquerdo da rua. A curiosidade estava num grande letreiro junto a um prédio, que anunciava a actividade comercial a que se dedicavam os proprietários. Alguns de nós não pudemos conter o riso (outros um sorriso). O letreiro dizia: pronto a vestir/florista/agência funerária. Serviço completo portanto.

Tempos depois, numa visita a Tarouca, deparámos com uma situação que nos fez lembrar aquela outra, e que podem constatar na fotografia acima. Aqui, ao defunto oferecia-se transporte e acompanhamento musical, Nada mau. Pelos vistos por aquelas bandas, o defunto não precisa de se deslocar a muitos sítios para tratar do funeral. Ali usa-se o três em um, que a interioridade pesa.

Para ti, Carlos

2011-10-31T01:23:00.002Z

Para ti, Carlos, eu sei que gostarias.

Púcaros de poesia

2011-10-31T00:29:00.001Z

Faz agora um ano que o Carlos Pinto, alma do Pucaros, e impulsionador das noites de poesia durante quase 14 anos, e de outras, nos pregou a partida de se ausentar para "parte certa". Ficou a mágoa nos que frequentávamos as noites de poesia, de suportar a sua ausência, e a nostalgia de algumas noites memoráveis. Para minorar a saudade que sentimos do Carlos e do Pucaros (que nunca mais foi o mesmo), fica este vídeo, um excerto de uma reportagem da TVI, sobre as noites de poesia do Pucaros. Foi no São Martinho de há dois anos. Eu sou aquele que diz algumas quadras brejeiras, acerca da quadra festiva. Se é que a memória no-lo consente), aquele abraço, rapaz.

Foi bonita a festa, pá

2011-10-30T20:57:00.001Z

Na passada sexta-feira estive em Ermesinde em mais um jantar poético-musical e já agora, também gastronómico, como sempre organizado pelo amigo Valdrez. Desta vez com um acrescido motivo de interesse, a presença do jornalista, cronista, poeta e dramaturgo Manuel António Pina, o galardoado de 2011 com o Prémio Camões, como sabem (e senão sabem deviam saber)o maior prémio literário português. Estiveram também a dizer poesia do MAP, como tão bem sabem, a Lurdes dos Anjos, a Fernanda Cardoso e o Aurelino Costa, com a parte musical entregue a Manuel Valdrez e a Rocha Ferreira que como sempre interpretaram com mestria composições de Carlos Paredes. O MAP seguiu com alguma emoção, como se lhe viu, e como confessou, a leitura da sua poesia. No final, quando agradeceu a singela homenagem que lhe prestámos, disse sensibilizado, que não sabia que escrevia tão bem poesia, se não a tivesse ouvido dita por quem sabe. Por mim, e pelos meus companheiros(as), obrigado M.A.Pina. E foi bonita a festa pá

*Obrigado ao Chico Buarque, pelo título

Preguiça

2011-10-30T19:41:00.000Z

Ora pois, cá estou de novo, depois de um curto período de estágio no sítio da preguiça. E cá estou "por motivos" como diz o outro. E são dois, o primeiro porque a filhota me puxou as orelhas pela ausência. E como não quero desiludi-la, já que segundo sei andou espalhar com engenho e arte" pelas suas amizades, a existência deste blog, cá estou. Mas o motivo principal que me levou a regressar precisamente hoje, é que a filhota cumpre mais um aniversário. Espero que cumpra muitos, porque merece. E que hoje, para ti, filhota, tenha sido um dia mais ou menos dedicado à preguiça.

Saudade

2011-10-18T22:22:00.001+01:00

Perguntarão: mas que faz aqui este vídeo, o filme deve ser muito antigo! E alguma razão vos assiste.Antes da explicação, diremos que o filme se chama Violetas Imperiais e que já tem um pouco mais de 60 anos. Os actores principais eram o tenor Luis Mariano e a actriz Carmen Sevilla, a mesma que aparece no vídeo, no início, cantarolando. A razão de o colocar aqui é um pouco o matar saudades, porque tanto quanto a minha memória consegue recuar, este foi o primeiro filme que vi, tinha eu oito anos, lá na velha sala de cinema - sala que já não existe - da minha freguesia. O filme era para 12 anos, mas como nessa altura eu já era grandinho, meio escondido pelas saias da mãe, lá tive permissão para entrar. Talvez venha daí o meu gosto por musicais, pela cena, pelo teatro.

Primavera no outono

2011-10-16T01:45:00.001+01:00

De vez em quando dá um gozo do caraças cair na tentação de "roubar" a alguém uma qualquer coisa de que gostámos. Foi o que aconteceu com este vídeo que surripiei no Cantigueiro. As moçoilas são israelitas, dão pelo nome de Carmel, cantam, e bem, a capella. Como já repararam cantam a "Primavera" das Quatro Estações de Vivaldi. Deliciem-se quanto eu me deliciei e... bom domingo.

Carta a meus filhos sobre os fusilamentos de Goya

2011-10-05T19:45:00.002+01:00

Quarta-feira,
5 de Outubro, 21.30 h,
QUARTAS MAL DITAS
no Piano-bar do
Clube Literário do Porto.

Tema: POESIA & PINTURA.

Leituras por Amílcar Mendes, Ana Almeida Santos, Anthero Monteiro, António Pinheiro, Cláudia Pinho, Luís Carvalho e Rafael Tormenta.

Convidado especial: Fernando Gaspar.

Intervenções musicais de Rui Paulino David.
Colaboração de Fátima Lopes.

Num dos textos antecedentes prometi que colocaria aqui o poema de Jorge de Sena, Carta a meus filhos sobre os fusilamentos de Goya. O momento chegou. Hoje vou participar nas Quartas Mal Ditas, cujo tema é Poesia & Pintura. Curiosamente, e sem saber que tal ia

acontecer, um dos poemas que me calha em sorte é precisamente o poema de Jorge de Sena. Vou tentar defendê-lo o melhor que me for possível.

Carta a meus filhos sobre os fusilamentos de Goya

Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso.
É possível, porque tudo é possível, que ele seja
aquele que eu desejo para vós. Um simples mundo,
onde tudo tenha apenas a dificuldade que advém
de nada haver que não seja simples e natural.
Um mundo em que tudo seja permitido,
conforme o vosso gosto, o vosso anseio, o vosso prazer,
o vosso respeito pelos outros, o respeito dos outros por vós.
E é possível que não seja isto, nem seja sequer isto
o que vos interesse para viver. Tudo é possível,
ainda quando lutemos, como devemos lutar,
por quanto nos pareça a liberdade e a justiça,
ou mais que qualquer delas uma fiel
dedicação à honra de estar vivo.
Um dia sabereis que mais que a humanidade
não tem conta o número dos que pensaram assim,
amaram o seu semelhante no que ele tinha de único,
de insólito, de livre, de diferente,
e foram sacrificados, torturados, espancados,
e entregues hipocritamente â secular justiça,
para que os liquidasse «com suma piedade e sem efusão de sangue.»
Por serem fiéis a um deus, a um pensamento,
a uma pátria, uma esperança, ou muito apenas
à fome irrespondível que lhes roía as entranhas,
foram estripados, esfolados, queimados, gaseados,
e os seus corpos amontoados tão anonimamente quanto haviam vivido,
ou suas cinzas dispersas para que delas não restasse memória.
Às vezes, por serem de uma raça, outras
por serem de uma classe, expiaram todos
os erros que não tinham cometido ou não tinham consciência
de haver cometido. Mas também aconteceu
e acontece que não foram mortos.
Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer,
aniquilando mansamente, delicadamente,
por ínvios caminhos quais se diz que são ínvios os de Deus.
Estes fuzilamentos, este heroísmo, este horror,
foi uma coisa, entre mil, acontecida em Espanha
há mais de um século e que por violenta e injusta
ofendeu o coração de um pintor chamado Goya,
que tinha um coração muito grande, cheio de fúria
e de amor. Mas isto nada é, meus filhos.
Apenas um episódio, um episódio breve,
nesta cadeia de que sois um elo (ou não sereis)
de ferro e de suor e sangue e algum sémen
a caminho do mundo que vos sonho.
Acreditai que nenhum mundo, que nada nem ninguém
vale mais que uma vida ou a alegria de tê-la.
É isto o que mais importa - essa alegria.
Acreditai que a dignidade em que hão-de falar-vos tanto
não é senão essa alegria que vem
de estar-se vivo e sabendo que nenhuma vez alguém
está menos vivo ou sofre ou morre
para que um só de vós resista um pouco mais
à morte que é de todos e virá.
Que tudo isto sabereis serenamente,
sem culpas a ninguém, sem terror, sem ambição,
e sobretudo sem desapego ou indiferença,
ardentemente espero. Tanto sangue,
tanta dor, tanta angústia, um dia
- mesmo que o tédio de um mundo feliz vos persiga -
não hão-de ser em vão. Confesso que
multas vezes, pensando no horror de tantos séculos
de opressão e crueldade, hesito por momentos
e uma amargura me submerge inconsolável.
Serão ou não em vão? Mas, mesmo que o não sejam,
quem ressuscita esses milhões, quem restitui
não só a vida, mas tudo o que lhes foi tirado?
Nenhum Juízo Final, meus filhos, pode dar-lhes
aquele instante que não viveram, aquele objecto
que não fruíram, aquele gesto
de amor, que fariam «amanhã».
E, por isso, o mesmo mundo que criemos
nos cumpre tê-lo com cuidado, como coisa
que não é nossa, que nos é cedida
para a guardarmos respeitosamente
em memória do sangue que nos corre nas veias,
da nossa carne que foi outra, do amor que
outros não amaram porque lho roubaram.

O céu dos gatos

2011-09-24T21:48:00.000+01:00

(--)
sei muito bem que andas
por aqui
(--)
não sei mesmo se há um céu dos gatos
mas mesmo que haja tu vais
arranjar maneira
de estar por aqui

como ainda hoje o fizeste.

O meu colega e amigo Nelson Ferraz, bom poeta e homem sensível (como são os bons poetas),teve até há pouco (fisicamente) lá em casa a sua gata Kelly. O destino fez com que ela partisse. O Nelson escreveu no seu blog um poema à Kelly e pediu-me que eu deixasse um comentário. Cumpridor, escrevi-o e tentei colocá-lo no blog. Só que por não saber, ou por qualquer outra circuntância, não consegui.
Aqui fica o comentário:
"De certeza certa, não sei se há um céu dos gatos, mas creio que sim. Mas sei que os gatos quando partem, voam toda a noite em direcção à lua onde os espera um velho gato já cego que os envia para o espaço transformados em poeira das estrelas, que em noites enluaradas vemos cair em pó prateado, na direcção da Terra."

O itálico do comentário pertence a um texto de Mário Cesariny.

Independentizêmo-los

2011-09-24T21:04:00.000+01:00

Independência para a Madeira, já. Basta de chulice. Que o meu pouco dinheiro fique no continente e não sirva para alimentar sanguessugas. E já agora um desejo:ó ti jonas, se os buracos existentes não são suficientes, crie lá mais um ou dois e afunde-se com a ilha. Dixit.

Porque hoje é sábado

2011-09-17T23:10:00.000+01:00

Hoje resolvi revisitar o excelente poema de Vinicius de Moraes, O Dia da Criação, poema dividido em três partes, do qual a mais conhecida é a segunda. Muitos se lembrarão que nos anos 80 do século passado esta parte do poema foi repetida até à exaustão. É um poema extenso, que todo ele daria um bom espectáculo. Então aqui fica a parte dois do poema, porque hoje é sábado...

NESTE MOMENTO há um casamento

Porque hoje é sábado.

Há um divórcio e um violamento

Porque hoje é sábado.

Há um homem rico que se mata

Porque hoje é sábado.

Há um incesto e uma regata

Porque hoje é sábado.

Há um espectáculo de gala

Porque hoje é sábado.

Há uma mulher que apanha e cala

Porque hoje é sábado.

Há um renovar-se de esperanças

Porque hoje é sábado.

Há uma profunda discordância

Porque hoje é sábado.

Há um sedutor que tomba morto

Porque hoje é sábado.

Há um grande espírito de porco

Porque hoje é sábado.

Há uma mulher que vira homem

Porque hoje é sábado.

Há criancinhas que não comem

Porque hoje é sábado.

Há um piquenique de políticos

Porque hoje é sábado.

Há um grande acréscimo de sífilis

Porque hoje é sábado.

Há um ariano e uma mulata

Porque hoje é sábado.

Há uma tensão inusitada

Porque hoje é sábado.

Há adolescências seminuas

Porque hoje é sábado.

Há um vampiro pelas ruas

Porque hoje é sábado.

Há um grande aumento no consumo

Porque hoje é sábado.

Há um noivo pouco de ciúmes

Porque hoje é sábado.

Há um garden-party na cadeia

Porque hoje é sábado.

Há uma impassível lua cheia

Porque hoje é sábado.

Há damas de todas as classes

Porque hoje é sábado.

Umas difíceis, outras fáceis

Porque hoje é sábado.

Há um beber e um dar sem conta

Porque hoje é sábado.

Há uma infeliz que vai de tonta

Porque hoje é sábado.

Há um padre passeando à paisana

Porque hoje é sábado.

Há um frenesi de dar bananas

Porque hoje é sábado.

Há uma sensação angustiante

Porque hoje é sábado.

De uma mulher dentro de um homem

Porque hoje é sábado.

Há uma comemoração fantástica

Porque hoje é sábado.

Da primeira cirurgia plástica

Porque hoje é sábado.

E dando os trâmites por findos

Porque hoje é sábado.

Há a espectativa de domingo

Porque hoje é sábado.

Carantonhas, tenham (dentro do que vos for possível) um bom domingo

A pinoquiar

2011-09-13T22:29:00.000+01:00

Porque estamos num país com um goberno de "pinóquios", ocorreu-me perguntar:
- Quando é que o ministro das finanças muda as pilhas? Num texto de duas palavras ouvimos uma num dia e outra no outro.
- E o Álvaro, quando nos "dará" mais "pérolas"? Não pudemos chutá-lo já para o Canadá?
- E a cristas, anda a agriculturar o quê?
- Alguém viu por aí a paulinha da justiça? Será que anda a trabalhar?
- E não é que o "matemático" ministro da educação já sabe conjugar mais um verbo? "Eu capitulo..." Os professores, embora maciamente, vão contestando, mas agrdecem.
- E digam lá, já viram por aí o secretário de estado da cultura?
- E o macedo da saúde a tirar do chapéu todos os dias novas medidas para nos "tratar"?

Mundo deplorável e desprezível

2011-09-11T23:01:00.000+01:00

Na era moderna houve, sem dúvida, dois acontecimentos que mudaram o mundo. Refiro-me ao aparecimento da televisão, a "caixa que mudou o mundo", e ao 11 de Setembro de 2001, o mais recente, um crime hediondo, inqualificável. Passam hoje dez anos sobre o infausto acontecimento e parece-nos que foi ontem. Ainda está bem vivo na nossa memória. Durante quantos anos mais? Questiono-me, porque temos memória curta, pois já nos esquecemos (e aqui refiro-me concretamente à "caixa que mudou o mundo" e aos restantes media) que existiu também o 11 de setembro de 1973, no Chile, um golpe fascista que, com a colaboração dos EE.UU .derrubou o presidente comunista Salvador Allende. E sucederam-se perseguições e milhares de assassinatos (nestes,incluídos inúmeros fuzilamentos). Seria bom que não o esquecessemos.
Por associação de ideias lembrei-me dos Fuzilamentos de 3 de maio, do pintor espanhol Francisco de Goya e do fantástico poema de Jorge de Sena, a propósito deste quadro - Carta a meus filhos sobre os fuzilamentos de Goya.

Como é um poema extenso fica para ilustrar um outro texto.

Hoje deixo aqui um pequeno poema de Carlos Pinhão, mais conhecido como jornalista desportivo.

A GUERRA

Num ano qualquer

houve uma batalha qualquer

numa terra qualquer

entre um rei qualquer e outro rei qualquer.

No fim, um anjo qualquer

desceu no campo de batalha,

pegou nos cadaveres do rei qualquer e do rei qualquer

e disse para um deus qualquer:

- Qual quer?

Fiquem bem, e tenham uma boa semana de trabalho.

Freddie Mercury

2011-09-05T00:51:00.005+01:00

Quando nasceu na colónia britânica de Zanzibar, filho de pais indianos, deram-lhe o nome de Farrokh Bulsara. Mas foi como Fredie Mercury, vocalista do grupo Queen, que se tornou conhecido e apontado com um dos melhores cantores de todos os tempos e uma das vozes mais conhecidas do mundo. Como se comprova neste video, era um autêntico animal de palco. Quem não conhece Bohemian Rhapsody, uma das suas primeiras composições, ou We are the Champions ou Barcelona?
Como escreveu há alguns séculos um poeta romano, "morrem cedo os que os deuses amam". Se fosse vivo faria hoje 65 anos.
Aqui fica um texto que ele escreveu pouco antes de morrer:

UM AMOR LOUCO

Quando a conheci, eu tinha 16 anos.

Fomos apresentados numa festa, por um “gajo” que se dizia meu amigo.

Foi amor à primeira vista. Ela enlouquecia-me. O nosso amor chegou a um ponto em que já não conseguia viver sem ela. Mas era um amor proibido. Os meus pais não a aceitavam. Fui repreendido na escola e passámos a encontrar-nos às escondidas.

Mas não aguentava mais, estava louco. Eu queria-a mas não a tinha. Eu não podia permitir que me separassem dela. Eu amava-a: bati com o carro, parti quase tudo que tinha em casa e quase matei a minha irmã. Estava louco, precisava dela.

Hoje tenho 39 anos, estou internado num hospital, sou inútil, e vou morrer abandonado pelos meus pais, pelos amigos e por ela.

A ela devo o meu amor, a minha vida, minha destruição e minha morte.

O nome dela? COCAÍNA.

Descanso

2011-09-01T14:17:00.001+01:00

Descanso do gato preto depois da leitura.

Este é o Cocas, o gato do vizinho. Passa mais tempo a dormir, e come mais cá em casa, do que na casa onde pertence. É um sacaninha. De vez em quando desafia (ou desafiam-se) o Nico, o gato cá de casa, e dão uma saltada até ao "Tinoco, o clube da gataria da cidade"*. Vida(s) de gato...

* MIguel Torga, in Mago, do livro Bichos.

Título? Que título?

2011-08-31T23:34:00.001+01:00

Até que enfim, desagrafado. E desagravado (sim, sim, no sentido de desinflamado, aliviado). Agora, já me sinto e já me sento melhor. Já não era sem tempo. E sentado, agora só falta arranjar um título pra isto.

Reflexão

2011-08-26T17:54:00.000+01:00

Dei por mim a reflectir:
- Qual será a nesga do irracional (já que racional não pode ser) onde podemos encaixar o que nos acontece quando sofremos de alguma maleita ou recuperamos de uma cirurgia, por exemplo, que nos "proíbe" (porque não podemos ou não devemos) de nos baixarmos, e tudo aquilo em que pegamos, ou queremos pegar, nos cai ao chão? Se alguém souber... Eu estou farto. Irra.

Música com alegria

2011-08-01T22:19:00.002+01:00

Começar a semana com música foi o que hoje me apeteceu. Ainda mais com um grupo vocal que respira alegria e boa disposição quando canta. Espero que se divirtam como eu me diverti. Ah, já agora boa semana de trabalho ou de férias.

Polícias e ladrões

2011-07-26T19:31:00.001+01:00

Quando ontem li no JN a notícia “gangues negoceiam metralhadoras no Porto”, lembrei-me de um episódio que também mete polícias e ladrões, o qual me provocou algum riso tempos depois. Numa das praças do Porto, outrora com nome de pintor célebre descendente de portugueses, e agora com nome de político, existe um café onde param as mais variadas gentes, nas quais se incluem as duas categorias acima referidas. Normalmente sou um sofrível frequentador de cafés, e a esse, por norma só vou quando, por conveniência, tenha que me encontrar com pessoa amiga. Numa dessas ocasiões reparei que muita gente fixou em mim o olhar, quando franqueei a porta de entrada. Porque nas outras vezes nunca havia reparado, estranhei o facto. Dias depois, ao comentar “a coisa” com um amigo jornalista, este riu-se e então lá veio a explicação. «Simples, meu amigo. Quando entraste, de um lado a expectativa. Olá, temos ladrão novo! Do outro lado a interrogação. Quem será este polícia? Explicação dada, veio a gargalhada. Fim.

"Bonecos de fogo preso"

2011-07-26T18:34:00.005+01:00

O meu amigo Seixas Branco partiu. Poeta, pintor, o Castelinho, como também era afectuosamente tratado (Seixas Castelo Branco) deixou-nos, entre outros mais recentes, nos quais experimentou uma renovada linguagem poética, um livro admirável - "Bonecos de fogo preso" - escrito há mais de 50 anos, e que infelizmente nunca foi reeditado. Nele plasmou com inusitada mestria, as gentes da ribeira do Porto (ele, que era transmontano), o São João das Fontaínhas, o quotidiano dos bairros ribeirinhos. Poemas, que juntos, eram um só e fantástico poema, de uma teatralidade espantosa, (ele também pisou esses terrenos). Talvez que agora, lá, onde estará a chegar, encontre alguém que dê ao "Bonecos de fogo preso" o palco que merece. Amigo, até sempre.

Luzes

2011-07-17T00:34:00.000+01:00

É claro que não gosto também do actual governo. Apesar de ser um governo de paus-mandados, uma coisa me preocupa. É que não vi ainda que esteja a crescer o nariz ao mentiroso chefe-pinóquio. A quadrilha (refiro-me à dança, é óbvio) vai funcionando, embora os passos não estejam, por enquanto (alguma vez estarão?), ao ritmo que o país deseja.

Devo, no entanto, confessar que estou absolutamente de acordo com uma das medidas já tomadas pela ministra da agricultura e outras actividades mais, qual seja a de reduzir o ar condicionado, no sentido de reduzir o consumo energético, melhorar o ambiente e poupar uns cobres ao Estado. Para isso nada melhor do que começar por despir os homens, ordenando-lhes que deixem as gravatas em casa. Espero que a seguir seja o casaco e se fiquem por aí. “Sans blague”. É que a gravata faz-me lembrar a luta que encetei nos idos de 1971, e para a qual incentivei os colegas, na empresa em que trabalhei, um grande grupo financeiro, para que trabalhássemos sem gravata e sem casaco, manobrando grandes e antigas máquinas de contabilidade, as avós (algumas já bisavós) dos actuais computadores. Ganhámos a luta e passámos a produzir mais e melhor.

Por isso aplaudo a medida da ministra. É que mesmo com janelas nos edifícios do ministério, sem ar, ou com menos ar condicionado, ainda que seja por sugestão, entra mais luz nos serviços e porventura nas janelas da alma dos funcionários. E, quiçá, nas da própria ministra.

E porque no parágrafo anterior falei em janelas, termino com um texto do meu amigo e colega Nelson Ferraz

uma luz

A percentagem de pessoas que costuma tirar partido das janelas e varandas de suas casas é uma coisa tão minúscula, que chega a parecer perfeitamente escusada, essa tradição humanóide de fazer aberturas envidraçadas nas paredes dos edifícios.

Algumas dessas peças das casas irão desaparecer, sem nunca terem tido um hóspede ou um abano de cortina.

… o segmento de rua onde resido, deve ter, pelo menos, umas cinquenta coisas dessas (entre varandas, janelas e janelinhas do tipo respirador).

São 22,45h, reina a noite e o silêncio das persianas.

Apenas uma janelinha estreitinha, com luz. (???)

É evidente que, lá ao fundo, no outro lado da rua, alguém se recusa

a cagar às escuras.

Gatos especiais

2011-07-15T00:35:00.000+01:00

"O gato é o único grande sedutor que sabe onde e quando deve parar, para não passar de sedutor a seduzido"
(Anónimo)

"Prefiro os gatos aos cães, pois não há gatos polícias."
Jean Cocteau

Gosto de gatos. Também gosto de outros animais domésticos. Mas gosto particularmente de gatos. Gosto da forma como brincam, como mostram quando estão zangados, de como não nos ligam nenhuma quando os chamamos, de como são independentes. Gosto de gatos. Tive a Baby (ou ela teve-me) durante 18 anos. Morreu depois do Nicola, gato vadio que eu acolhi e tratei quando uma “besta” o encontrou de cabeça metida num saco de restos, e o quis matar à paulada. Viveu lá em casa cinco anos. Partiu levado por uma doença congénita. E aqui me confesso: nunca chorei tanto por ninguém, como chorei pelo Nicola. Agora tenho o Nico, duas cores, preto e branco, o dono da casa, o nosso “menino”. Portanto, gosto de gatos. Ponto.

O meu amigo e colega N.F., também gosta de gatos. Como ele, por feitio, não gosta muito de se expor (por isso o identifico pelas iniciais do nome), terei que cometer uma pequena e inofensiva “traição” (outros dirão, uma inconfidência) pois vou falar da sua gata, que lá em casa todos tratam como se fosse uma pessoa da família. Infelizmente por doença, a gata foi submetida a uma cirurgia e ficou paralisada das patas traseiras, o que origina enormes dificuldades à sua locomoção.

Então, exteriorizando o carinho a afeição e o amor que lá em casa todos tem pela gata, o meu amigo, como bom poeta que é escreveu em sua homenagem o poema que fecha este texto.

KELLY

(uma gata especial, quase pessoa)

ainda tens pássaros nos olhos

mesmo que de fugida

agora.

e os degraus da escada castanha

também os tens nos olhos

mesmo que num esboço

agora.

e esse azul esse belíssimo azul

que eram lagos nos teus olhos

ainda o tens

mesmo que um azul baço

agora.

ainda tens nos teus olhos

o jogo das escondidas que repetias

no mesmo sítio de sempre

mesmo que já não jogues

agora.

agora ainda tens nos olhos

a mesma nesga delicada de ternura

felina e doce e brava

com uma dignidade enorme e cheia de silêncios

arranhas a vida numa serena decadência

que os biscoitos não escondem.

agora

lá no fundo desses teus olhos incrivelmente belos

há uma paisagem desconhecida

que de uma forma rebelde e injusta

desenha colos intranquilos

nos teus ronrons.

Nelson Ferraz in “Gondomar Económico”, Julho de 2011

Entre ria e mar

2011-07-10T01:07:00.002+01:00

Fotografia da Costa Nova nos anos 50/60 do séc. passado.

Por isto ou por aquilo cá estou há quase mês e meio entre céu, ria e mar. No meu sítio de eleição desde criança. Um sítio onde posso movimentar-me livremente, onde, se quiser posso andar descalço, em calções ou em tronco nu. Um sítio onde alguns me conhecem, onde eu conheço alguns, onde outros me vêem passar e eu os vejo passar, conheço-lhes as caras, conhecem-me as caras, mas para eles eu não existo, e eles não existem para mim. Mas desta vez, entre ria, céu e mar, por isto ou por aquilo, a minha liberdade é limitada. Estou mais tempo com a ria do que com o mar. Mas tenho esperança que um dia destes a liberdade plena voltará. E então poderei livremente gozar dos prazeres da ria e do mar. Porque a Costa Nova é um lugar aprazível, mesmo quando sujeito às frequentes nortadas. Merece que a estimemos e gostemos dela. Eu faço-o desde menino.

Acabemos então este texto com um poema do poeta e dramaturgo e mais não sei o quê, brasileiro, Millor Fernandes. Poema que suponho foi publicado há alguns anos, no suplemento Pif-Paf, do extinto Diário Popular.

Poeminha de Louvor ao Strip-tease Secular

Eu sou do tempo em que a mulher
nem mostrava o tornozelo;
que apelo!

Depois, já rapazinho
vi as primeiras pernas de mulher
por sob a curta saia;
que gandaia!

A moda avança,
a saia sobe mais,
mostrando já joelhos
lupercais!

As fazendas com os anos,
se fazem mais leves,
e surgem figurinhas, pelas ruas,
mostrando as lindas formas quase nuas.

E a mania do sport
trouxe o short.

O short amigo,
que trouxe consigo,
o maiô de duas peças.

E logo, de audácia em audácia,
a natureza, ganhando terreno,
sugeriu o biquini,
o maiô, de pequeno, ficando mais pequeno
não se sabendo mais,
até onde um corpo branco,
pode ficar moreno.

Deus, a graça é imerecida,
Mas dai-me ainda
Uns aninhos de vida!

Por isto ou por aquilo

2011-07-08T23:27:00.000+01:00

Por isto ou por aquilo tenho andado arredado do blog. Causas várias, umas mais graves que outras, fizeram com que assim acontecesse. Porque isto, causa próxima, pode ser consequência de aquilo. Mas aquilo, causa mais afastada, pode ter sido, e foi-o de certeza, origem do isto. E tudo isto e aquilo se consubstancia no isso, conceito que esconde, indefinido, o que possa ter acontecido com o isto e com o aquilo. E como o homem é a sua circunferência, perdão, o homem é a sua circunstância, como disse o filósofo espanhol Ortega Y Gasset, isto é, o homem é o resultado daquilo que o rodeia, da procura de valores pelos quais vai pautar o seu caminho, isto ou aquilo foram as circunstâncias que me levaram a estar tanto tempo ausente do convívio dos ilustres carantonhas que fazem o favor de me seguir. E como “o caminho faz-se caminhando”, ou “se hace camino al andar” como escreveu num poema o poeta espanhol António Machado, vamos tentar “caminhar” aqui pelo blog, ainda que um pouco mais devagar. Então, até mais logo.

O não dia da Criança

2011-06-01T23:49:00.002+01:00

Hoje foi o Dia da Criança. Apesar de a ONU reconhecer como o Dia Universal da Criança o dia 20 de Novembro, por ser a data em que foi aprovada a a Declaração Universal dos Direitos da Criança, em muitos países, como em Portugal costuma comemorar-se nesta data, talvez porque foi em 1 de Junho de 1950, que pela primeira vez em todo o mundo se comemorou o dia. Mas como nós gostamos de ser originais, lá tinha que vir a igreja, ou alguém por ela, meter o bedelho. O dia escolhido foi 1 de Junho porque em Maio se homenageia Maria, Mãe de Jesus. Enfim, sempre originais, sempre diferentes.

Mas deixemos a história e vamos ao que interessa. Então a criança não tem direitos todos os dias?

Não tem direito a ter pão, educação, um lar, assistência na doença, e outros direitos todos os dias? Isto sou eu a perguntar. E isato sou eu a responder: não, porque as juntas de freguesia, as Câmaras, os pais, as(os) avós, os infantários, as escolas e outros, e outros (estes são os políticos, ou que fazem de), só conseguem para gáudio de todos, que (e aqui excluo os jornais e a rádio) a televisão tenha esse dia livre para preencher à borliu, os seus programas, quase durante um dia inteiro. E com o aquilo é um regabobofe! É que toda a gente que participa gosta de ter o seu momento de glória televisiva. Por vezes estes dias chegam a ser deprimentes. E então o de hoje, com a vergonhosa campanha eleitoral, chegou a ser um pavor de tantas vezes as mesmas cenas repetidas.

Já escrevi tanto (se calhar poderia ter escrito menos), que me esquecia do principal motivo que me levou a escrever este texto. É que amanhã, as pobres criancinhas que hoje foram tão bem tratadas, ser calhar já estão a ser agredidas nas mais diversas formas com que se pode agredir, já não têm pão para uma refeição condigna, já não estão a ser educadas como deve ser. Peço desculpa por ser(ou parecer) tão cáustico,mas será melhor ficar por aqui. (a fotografia ao lado é de crianças palestinianas)

Devo dizer, que por estarem eivados de hipocrisia, com excepções é evidente, detesto os dias disto e daquilo.

Por isso proponho-me lançar uma petição para que seja criado o não dia, ou o dia da não comemoração disto ou daquilo. Espero apoiantes.

Portugês suave

2011-05-29T00:30:00.000+01:00

A imagem é a capa de um livro de crónicas do me amigo Soares Novais, com prefácio do também meu amigo César Princípe e desenho do meu amigo Onofre Varella.Tive o prazer de fazer a leitura de algumas crónicas, na apresentção do livro.

A campanha política para as próximas eleições, aí está com algum destempero, com gente assanhada, zangada, que deveria unir-se já porque o FMI anda por aí há já muito tempo, há mais tempo do que se pensa, e os nossos políticos não mostram laivos de vergonha no seu modo de se comportar. Insultam-se directamente, mandam outros insultar os adversários, mas dizerem-nos como sair da crise, como vão resolver os graves problemas daqueles a quem (penso eu que, acintosamente) chamam povo, isso é que não dizem.

Depois de ter visto na tv, comentando a crise, políticos que não nomeio, porque todos saberão quem são, (devo em verdade dizer que, de um deles nunca gostei, por ser arrogante, e se julgar o guru da economia, um tipo a quem chamam N L). O representante do PS, argumentava dizendo: “o dr N L licenciado em economia…não acabou a frase porque a outra besta retorquiu imediatamente:”licenciado não, doutor, que é coisa que tu não és”. Mais à frente repetiu a gracinha. E do outro que diz que os políticos só andam a discutir “pentelhos” (eu pensava que era pintelhos, foi assim que sempre lhe chamei). Pergunto com algum espanto e muita inocência: São estas bestas que se preparam para nos governar?

Só nos resta sorrir e não entrar em quezílias, como nos diz Joaquim Pessoa no texto

PORTUGUÊS SUAVE

Sorrir. De vez em quando e apenas. A longínqua e doce primavera virá florescer mais perto, num bosque de sangue onde vagueia ainda uma horda de visigodos a embebedar-se todos os dias nesse mesmo sangue. Ah, mas não faz mal, como diria a legenda do mapa azul das terríveis vinganças. Vingar-nos-emos todos deste lapso de história em que estamos para nascer completamente roxos com o cordão umbilical a apertar-nos o pescoço mais e mais, já sem doer o que antes foi dor de parto e de partida. Apertemo-nos, pois, todos, os mais fracos, para que cada forte possa ficar mais à vontade. E se alguém vier dizer que o nosso lugar não é aqui, já sabeis, nada de quezílias ou de maus modos. Sorrir. Sorrir de vez em quando e apenas.

Ainda as andorinhas

2011-05-28T22:34:00.000+01:00

Continuo a falar de andorinhas porque me lembrei de um poema do poeta brasileiro Mário Quintana, que no fundo é um poema de amor. Mas estas andorinhas que vão ilustrar o texto são diferentes. São andorinhas das chaminés, Hirundo rústica, pequenas aves de corpo aerodinâmico, com um voo veloz capazes de grandes acrobacias no ar , para apanhar os insectos de que se alimentam.
Agora o poema de Mário Quintana:

POEMINHA SENTIMENTAL

O meu amor, o meu amor, Maria
É como um fio telegráfico da estrada
Aonde vêm pousar as andorinhas...
De vez em quando chega uma
E canta
(Não sei se as andorinhas cantam, mas vá lá!)
Canta e vai-se embora
Outra, nem isso,
Mal chega, vai-se embora.
A última que passou
Limitou-se a fazer cocô
No meu pobre fio de vida!
No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:
As andorinhas é que mudam

Andorinhas

2011-05-28T21:23:00.001+01:00

A primavera está quase no fim. O reflorestamento da fauna e da flora, estarão quase terminados, se não o estiverem já, não tenham sofrido porventura das oscilações do tempo. Dentro de um mês já ai teremos o verão, parece mesmo que ele já cá está tão altas e desproporcionadas teem sido as temperaturas destes dias. Mas não foram as temperaturas que me lembraram a primavera. É que hoje, aqui na cidade, coisa que já vai sendo rara, vi uma andorinha esvoaçando em redor do jardim da praça. E que saudades me assaltaram. È que, já há muitos anos, quando vim morar para o prédio onde ainda hoje moro, durante anos havia ninhos de andorinha debaixo das varandas, que todos os anos eram ocupados, para que nascessem novos seres. Um dia, alguém que deveria andar zangado com a vida, resolveu limpar os ninhos. E que saudades!
Por isso aqui fica um poema do meu amigo Nelson Ferraz:

CHEGARAM AS ANDORINHAS

Trazem olhos de mar quando saem do poente.
E num traço, embrulhado de azul, inventam bailados
como se fossem um aceno de luz.

Hoje o vento veio dizer-me a cor exacta da ausência
enquanto eu esperava no branco da ânsia.

Até que, no ambar da tarde, numa sílaba de bruma, algo
se move. Em sopros de negro.

Primeiro, de repente, como um grito de espaço. Depois,
mensamente, como gotas de azeviche no risco do ar.

Cheira a verde na distância.

Vem meu amor, vem ver!...

Chegaram as andorinhas!...

Sessão de poesia em Mozelos

2011-05-21T00:13:00.001+01:00

II Semana Cultural de Mozelos 2011

Ontem, integrado no colectivo Onda Poética, estive a participar num espectáculo de poesia na Junta de Freguesia de Mozelos, que fazia parte da II Semana Cultural de Mozelos 2011. Diga-se que a sessão foi muito participada, com público atento e interessado, e que correu muito bem. Foram ditos poemas de vários autores portugueses, com destaque para António Gedeão, e Anthero Monteiro, o cordenador da sessão. No que me diz respeito, procurei,

a par de poemas conhecidos e de outros de caracter mais sérios, apostar em textos que abordassem a ironia e o surrealismo, de modo a criar um ambiente mais descontraído. Resta-me dizer que, como no ano passado, a assistência, onde estavam o Presidente da Junta e o Presidente da Câmara da Vila da Feira, saiu satisfeita , e fomos recebidosdcom fidalguia. Portanto, esperamos repetir no próximo ano.

IMORTAL de Rodrigo Leao

2011-05-20T19:40:00.002+01:00

Para além da qualidade musical, e porque apesar de…, gosto, resolvi trazer até aqui este vídeo por duas ordens de razões: as boas e as más. Vamos às boas. A música, chamemos-lhe assim, é daquelas que, depois de um dia estafante, ao ouvi-la, ao mesmo tempo que nos empolga, nos leva a uma sensação de dolce far niente. Pelo menos comigo assim é. Depois, a violinista é excelente, além de ser bonita, o que até ajuda o violino a dar-nos um som mais quente. E para tornar tudo ainda melhor temos uma soprano magnífica e também bonita, a portuguesa Ângela Silva. Como não haveria de sê-lo, se o latim angelus deu no que deu.

Agora as más razões. É um vício, um defeito, ou o que queiram chamar-lhe, e já tenho comentado isso com gente do meio, que, - e não é só com as bandas portuguesas, as estrangeiras também abusam do esquema – a parte instrumental abafe as palavras do poema. Frequentemente ouve-se só a voz do ou da solista. Quando alguém escreve um poema para ser cantado, a melodia deve estar lá para sublinhar as palavras, não para as abafar. E este vídeo, de que gosto, repito, é um exemplo disso. Deveria ter legendas. A não ser assim, corre o risco de passar de Imortal a mortal em pouco tempo. Agora que já desabafei, e espero não ter abafado nada nem ninguém, só me resta desejar-vos um bom fim de semana, de preferência com sol, para que os caros carantonhas façam por se portar mal, e se possível ser felizes.

Liga Europa

2011-05-18T22:25:00.000+01:00

CAMPEÕES

As núvens são brancas
O céu é azulão
Como é bom ter o Falcão.

Louvem-se e aplaudam-se os Campeões. Honre-se quem perdeu mas soube bater-se com ambição.

Sobre o meu nascimento e não só

2011-05-15T23:28:00.005+01:00

Esta casa centenária da minha aldeia, conhecida inicialmente pela casa do senhor Graça, seu primeiro proprietário, está na origem do nascimento deste vosso amigo carantonha. Eu explico: da sua Albergaria-a-Velha natal, chegou para ser encarregado da obra, aquele que seria o meu avô materno, António Mendes. Conheceu a avó Aldina (saudosa e extremosa avó), namorou, casou e nasceram seis filhos, a segunda das quais é a minha mãe, ainda jovem e activa nos seus noventa anos. Dois rapazes e quatro raparigas , com nascimentos intervalados com a ida do meu avô até França, primeiro integrado no CEP (Corpo Expedicionário Português) que participou na 1ª Grande Guerra, e depois em trabalho.

Mas voltemos à casa. Depois do desaparecimento do senhor Graça, que já não conheci, a casa passou a ser conhecida pela casa das Meninas do Graça, três irmãs solteironas, que viviam para os sobrinhos, filhos da única irmã que casou. Na casa, onde havia gatos bem estimados, com os sobrinhos brinquei, preparei algumas lições, aprendi muita coisa, e mais tarde ajudei na chamada campanha de educação de adultos. Estando eu já na cidade, a casa assistiu ao casamento serôdio da irmã mais velha. As outras duas acompanharam-na e a vida na casa cessou. Até hà relativamente pouco tempo, pois foi comprada por alguém que não era natural da aldeia, que a reabilitou e que a habita. Não acredito em fantasma, suponho que o actual proprietário também não, mas sou levado a pensar que por lá ainda andará o espírito do meu avô.

Para ilustrar este texto -detesto o temo post ou posta- (esta então faz-me crescer água na boca ao lembrar-me a posta à mirandesa), acho que ´bem a propósito a Anedota da Adilia Lopes que cito de memória:

Duas irmãs solteironas

vivem juntas com uma gata

que nunca deixam sair.

Uma das irmãs casa.

A outra pede que lhe mande uma carta

a contar pormenorizadamente

a noite de núpcias.

Ela manda-lhe um telegrama:

-"Mana, solta a gata"

Carantonhas, uma boa semana de trabalho ou de ócio.

Tributo a Mário Quintana

2011-05-14T23:39:00.001+01:00

Caros carantonhas, hoje vou falar-vos de Mário Quintana um dos grandes poetas brasileiros, falecido em 5 de Maio de 1994. Quintana foi o tal que disse que “escrever versos é fácil, escrever poesia é que é difícil”. Foi durante toda a vida jornalista, e também tradutor e essencialmente poeta. Esta é aliás a sua faceta mais conhecida. Foi considerado o poeta das coisas simples, com um estilo marcado pela ironia, pela profundidade e pela perfeição técnica. Nunca casou, não teve filhos e viveu sempre em hotéis. Os seus poemas eram geralmente curtos e concisos

OS POEMAS

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Cultor, como se disse, da ironia, algumas pequenas frases em forma de poemas

“O mais feroz dos animais domésticos é o relógio de parede. Conheço um que já devorou três gerações da minha família”

“A preguiça é a mãe do progresso. Se o homem não tivesse preguiça de caminhar, não teria inventado a roda”

(O Trágico Dilema)

“Quando alguém pergunta a um autor o que este quis dizer, é porque um dos é burro"

E finalmente, a mais irónica verdade:

“A morte é a libertação total: a morte é quando a gente pode, afinal, estar deitado de sapatos”

Manuel António Pina

2011-05-13T22:11:00.000+01:00

Manuel António Pina foi o vencedor do Prémio Camões 2011. Manuel António Pina foi jornalista no JN, é contista, ficcionista, escreve teatro infanto-juvenil, tem uma crónica diária no JN, mas é essencialmente poeta, embora como costuma dizer, os poemas não lhe saiam à primeira. O juri do prémio reconheceu a originalidade e criatividade do poeta. Parabéns, e que continue por muitos anos a entusiasmar-nos com a sua poesia. Dois poemas infanto-juvernis que nos mostram o gosto de M.A.Pina em jogar com as palavras.

Gigões e anantes –

Gigões são anantes muito grandes.
Anantes são gigões muito pequenos.
Os gigões diferem dos anantes:
uns são um bocado mais, outros um bocado menos.

Era uma vez um gigão tão grande, tão grande,
que não cabia. - Em quê? - O gigão era tão grande
que nem se sabia em que é que ele não cabia!
Mas havia um anante ainda maior que o gigão
e esse então nem se sabia se cabia ou não!

Só havia uma maneira de os distinguir:
era chegar ao pé deles e perguntar.
Mas eram tão grandes que não se podia lá chegar!
E nunca se sabia se estavam a mentir!

Então a Ana, como não podia
resolver o problema, inventou uma solução:
xixanava com eles e o que ficava
xubiante ou ximbipante era o gigão,
e o anante o que fingia que não.

A teoria nunca falhava porque era toda
com palavras que só a Ana sabia.
E como eram palavras de toda a confiança
só queriam dizer o que a Ana queria.

O PÁSSARO DA CABEÇA

Sou o pássaro que canta

dentro da tua cabeça

que canta na tua garganta

canta onde lhe apeteça

Sou o pássaro que voa

dentro do teu coração

e do de qualquer pessoa

mesmo as que julgas que não

Sou o pássaro da imaginação

que voa até na prisão

e canta por tudo e por nada

mesmo com a boca fechada

E esta é a canção sem razão

que não serve para mais nada

senão para ser cantada

quando os amigos se vão

e ficas de novo sozinho

na solidão que começa

apenas com o passarinho

dentro da tua cabeça

Caros Carantonhas, espero que tenham apreciado os poemas do MAP. Tenham um bom fim de semana, e como costumo dizer, façam o favor de se portar mal.

Sexta-feira 13

2011-05-13T18:58:00.001+01:00

Caro carantonha, tem medo das sextas-feiras 13? Se é supersticioso, acredita em bruxas, e acha que tudo de mau lhe acontece nesses dias, eu aconselhá-lo-ia a ficar em casa, mas não, porque se é assim tão péssimista até o teto lhe pode cair em cima. Faça um pequeno sacrifício e venha para a rua, pode dormir num portal, porque este ano de 2011, o calendário já não lhe vai trazer mais nenhuma seta-feira 13. E já agora, mesmo na rua não jogue tarot, porque aí,o 13 é a carta da morte.
Como não acredito em bruxas, pero que no las ay, no las ay, eu vou prá brincadeira. E aqueles (ou aquelas) que como eu não acreditam, se quiserem divertir-se e acharem que ainda chegam a tempo, rumem até Montalegre, que cada vez mais se afirma como a capital do misticismo e tem pronto um excelente programa cultural.
O meu desejo: para uns, percam o medo; para outros passem bem o dia, que o fim de semana está à porta.

Dia da Mãe

2011-05-01T22:27:00.001+01:00

Hoje celebra-se em Portugal o Dia da Mãe. A mãe, essa figura tutelar e tão presente em todos os lares, será que não merece ser acarinhada, lembrada, presenteada todos os dias? Porquê então só fazermos seu, um dia em cada ano? Fica a pergunta. Já estou daqui a ouvir a minha Mãe, nos seus bonitos 90 anos a dizer para a neta, : “o teu pai não me lida nada, só o ouço quando lhe telefono”. Mas ela sabe o respeito que lhe tenho, como a estimo e que a trago sempre no coração. Obrigado Mãe, por te preocupares comigo. É sinal de que estamos vivos.
E para marcar o dia, aqui fica uma cantiga do Zeca Afonso, "Quanto é doce", para mim uma das mais bonitas que ele compôs. Fê-lo, como outras, para a peça “Zé do Telhado” levada à cena pela Barraca.
E também um texto de Almada Negreiros.

Mãe!

Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei! Traze tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue, sangue! verdadeiro, encarnado!

Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!

Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me a teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio, um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!

Quando passas a tua mão pela minha cabeça é tudo tão verdade!

O rei da comédia

2011-04-15T23:15:00.049+01:00

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A
R
L
E
S

C
H Celebram-se hoje os 122 anos
P do nascimento do rei da comédia.
L
I
N

(16-04-1889 Londres- 25-12-1977 Corsier-sur-Vevey)

"A vida é uma peça de teatro que não permite ensaios. Por isso, cante, chore, dance, ria e viva intensamente, antes que a cortina se feche e a peça termine sem aplausos".
(Charles Chaplin)

Tributo a Charlot, com um poema de Eduardo Valente da Fonseca

O CHARLOT É QUE SIM

Creio que uma das muitas pessoas que têm razão no
mundo é Charlot.
É certo que passa fome, tem o seu frio no Inverno
e as botas todas gastas,
mas ri-se de muita coisa,
despreza admiravelmente a ordem
e vai aguentando as cacetadas e prisões e outras
violências.
No entanto,
o multimilionário Rockefeller é que passa por inteligente
e empreendedor e grande,
e honesto e moralista,
e benfeitor também quando é preciso.
É evidente que o Rockefeller até trabalha aos domingos,
e que isso vai ficar na história dos grandes feitos de hoje,
mas o que mais me alegra são as vagabundagens
do Charlot,
e o orgulho dele contra as moedas acumuladas,
e aquele chuto na ponta do cigarro ao ir para a prisão,
e esse infinito voltar de costas às fardas,
e o comprar comovidamente flores à rapariga cega,
e dar-lhe a mão depois
e entristecer dos pobres serem tristes.
... É por isso que nunca sonho com o Rockefeller.

Convocar a memória

2011-04-13T23:09:00.001+01:00

Facto incontestável é o de que a história do homem é feita de memórias. Lembrei-me disto, quando ontem li e recordei que foi precisamente há 50 anos, que um cidadão russo, de seu nome Iuri Gagarine, foi o primeiro homem que a 350 Kms acima do nosso planeta, o sobrevoou numa volta completa. Foi ele, que lá de cima, gritou: «A terra é azul». Foi Gagarine, que por associação de ideias, me deu a oportunidade de convocar a memória, e chamar para uma conversa, talvez mais real do que imaginária (seria eu a sonhar?), a Baby, o Nicola e o Lucky. Conversa breve e cheia de nostalgia (uma espécie de saudade que não tem retorno). Mas que deu para saber que ainda andam lá por cima a espicaçar a paciência do velho que está sentado na lua, e os afasta atirando-lhes uma mão cheia de pó das estrelas, que costumamos ver a brilhar no céu em noites de luar. Ficou combinado que de vez em quando, quiçá inesperadamente, podem aparecer. Serão bem-vindos.

Ode ao futebol

2011-04-04T21:32:00.001+01:00

Diziam que o ciclo dos outros tinha terminado, que era o início de um novo ciclo (o seu). Eram (ainda dizem que são) os melhores. Bolsaram soberba e sobranceria quanto baste para alimentar os media, para alimentar o instinto básico dos adeptos. Armaram-se em paladinos do "fair play", que acabaram para deitar ao lixo. Sempre se disseram prejudicados por terceiros, e nunca assumiram os próprios erros. E tudo isso deu no que deu. Tiveram agora a resposta.

Para eles aqui fica a Ode ao futebol, de Tossan

ODE AO FUTEBOL

Rectângulo verde

meio de sombra

meio de sol

vinte e dois em cuecas

jogando futebol

correndo

saltando

ziguezaguando

ao som dum apito

dum homem magrito

«também em cuecas»

e mais dois carecas

com uma bandeira

de cá para lá

de lá para cá

Bola ao centro

bola fora

fora o árbitro

E a multidão

lá do peão

gritava

berrava

gesticulava

e a bola coitada

rolava no verde

rolava no pé

de cabeça

em cabeça

a bola não perde

um minuto sequer

e zumbindo no ar

como um besoiro

toda redonda

toda bonita

vestida de coiro

O árbitro corre

o árbitro apita

O público grita

bola nas redes

Laranjadas

pirolitos

asneiras

palavrões

damas frenéticas

gordas

esqueléticas

esganiçadas aos gritos

todos à uma

todos ao um

ao árbitro roubam o apito

Entra a guarda

entra a polícia

os cavalos a correr

os senhores a esconder

uma cabeça aqui

um pé acolá

ancas

coxas

pernas

pé

cabeças no chão

cabeças de cavalo

cavalos sem cabeça

com os pés no ar

fez-se em montão

a multidão.

E uma dama excitada

que era casada

com um marido

distraído

no meio da bancada

que estava à cunha

tirou-lhe um olho

com a própria unha

À unha, à unha!

ânimos ao alto!...

E no fim

perdeu-se o campeonato!

No fundo

2011-04-04T00:46:00.000+01:00

O meu comentário. No fundo.
Luzes do estádio apagadas e aspersores de rega ligados. Onde está o fair play que tanto apregoavam?
Como diria o cónego Remédios: «Não havia nexexidade»

Campeões

2011-04-04T00:36:00.002+01:00

Comentários? Para quê? A cinco jornadas do fim!

Chegou e disse

2011-04-04T00:15:00.000+01:00

Ontem, ao passar na RTP, ocasionalmente, por um concurso, retive duma conversa entre o concorrente e o apresentador, acerca da pergunta que havia sido feita, já não sei a que propósito, o seguinte comentário, um dito conhecido e habitual em certas ocasiões: "chegou e disse, tirou o chapéu e foi-se". Daí ter-me vindo à memória um texto de Mário-Henrique Leiria, que talvez, quem sabe, tenha sido inspirado nesse dito. Ei-lo:

HISTÓRIA EXEMPLAR

«Entrei.
- Tire o chapéu - disse o Senhor Director.
Tirei o chapéu.
- Sente-se - determinou o Senhor Director.
Sentei-me.
- O que deseja? -investigou o Senhor Director.
Levantei-me, pus o chapéu e dei duas latadas no Senhor Director.
Saí.»

Carantonhas, se sorriram, tenham uma boa semana de trabalho. Se não sorriram, tenham-na também.

Dia Mundial do Livro para a Infância

2011-04-02T21:48:00.003+01:00

Eu sou o mundo, e o mundo sou eu,
porque através do meu livro
posso ser quem quiser.
Palavras e imagens, versos e prosa,
levam-me a lugares vizinhos e distantes.

Na terra dos sultões e do ouro,
mil histórias se revelam,
tapetes voadores, lâmpadas mágicas,
Génios, Ghouls e Simbad,
contam os seus segredos a Sherazade.

A cada palavra em cada página,
viajo no tempo e no espaço.
e nas asas da fantasia
o meu espírito atravessa terra e mar.

Quanto mais leio, mais compreendo
que, com o meu livro,
estarei sempre
na melhor das companhias.
(Cartaz e mensagem do Dia Mindial de 2009)

Em 1967, a UNESCO instituiu o Dia Mundial do Livro para a Infância (em Portugal insistimos - quanto a mim erradamente, mas quem sou eu? - na designação Livro Infantil, teatro infantil, cinema infantil) e designou como promotor o IBBY (International Board on Books for Young People). Comemora-se em 2 de Abril, em honra do escritor dinamarquês Hans Christian Andersen, nascido nesta data, e que dedicou a sua vida a escrever histórias para crianças. Disse um dia ( cito de cor) “a minha vida é uma história maravilhosa”. O propósito da criação deste dia, foi o de despertar nas crianças o interesse pela literatura. Como curiosidade, diga-se que a literatura para a infância surgiu no séc. XVII, com Fénelon, “com a função de educar moralmente a criança”.

(François Fénelon, foi um teólogo católico, poeta e escritor francês, cujas ideias liberais sobre política e educação, esbarravam contra o “status quo” da Igreja e do Estado dessa época.)

Ler é aprender, ler é saber, ler é crescer. Portanto, carantonhas pais, avós, tios, tias, primos, padrinhos, outros parentes e amigos, os livros precisam de ser manuseados, precisam que lhes sintam o volume, o cheiro. Vamos lá a transmitir isso às crianças, e a incentivá-las à leitura. Elas vos agradecerão.

Mário ou ele próprio o Outro

2011-04-01T18:49:00.003+01:00

In Memoriam

António Mário Lopes Pereira Viegas, tout court Mário Viegas. Foi um dos maiores (senão o maior) actores da sua geração.Foi também encenador e "dizedor " de poesia; fez cinema. Irreverente e egocêntrico quanto baste. Da profissão herdou a efabulação e o lado mistificador. Tornou-se um mito. No dia 1 de Abril de há quinze anos, enganou-se ou quis enganar-nos, saiu de cena e procurou outro palco, e decerto não me engano se disser que agora, ou mais logo, lá estará junto dos parceiros que representou ou disse, divertindo-se a dizer Mário Henrique-Leiria, ou mesmo Tossan. E, se lá onde está, for permitido beber, de copo na mão. Com gin.

Saravah Joaquim

2011-03-31T22:48:00.001+01:00

Ontem, no bar Labirinto, na sessão habitual Poémia (poesia + boémia), foi dia de recordar. Por iniciativa do João Habitualmente, fomos recordar e conviver com a poesia do nosso amigo Joaquim Castro Caldas, que faria 55 anos se ainda estivesse entre nós. A cultura e a poesia portuguesa, perderam vai fazer três anos, o "interprete da vontade do pássaro", como ele gostava de se chamar. Senhor de uma vasta cultura, uma imaginação desbordante, e de uma invulgar capacidade de improviso, foi bom recordá-lo nos seus escritos, nos seus desvarios, na sua loucura, na sua irreverência, e nas histórias vividas por ele e com ele. Dos que mais apoio lhe deram, faltaram alguns, ou por ter sido impossível contactá-los, ou por viverem longe.

Fizeram falta o Paulo Campos dos Reis, o Francisco Gonçalves, o Zé João Sardinha, o João Rios, o Dinis Cayolla. Mas o Joaquim teve a lembrá-lo e a conviver com ele (na sua poesia e nos seus textos), este vosso amigo carantonha, o Isaque Ferreira, o Rui Spranger, o Daniel Maia-Pinto e o organizador João Habitualmente. Foi uma noite para relembrar e para ficar na memória de todos os que estiveram ontem no Labirinto. E nós, amigos do Joaquim, ficámos com a certeza de que lá no "assento etéreo" onde estará, ele gostou. Saravah, Joaquim.

Para quem não conheceu o Joaquim ("muita estrada no coração, na cabeça e no corpo", como ele gostava de dizer de si) aqui fica um dos seus auto-retratos, in "Só cá vim ver o sol"

MENDIGO

na rua não dou a quem pede

o que pede. só dou à forma

como pede. no amor só dou

o que o amor me pede. não

dou à forma como pede.

e à vida peço me dê leve

aquilo que ninguém pede.

Com Barcelos à vista - Viatodos

2011-03-31T16:42:00.001+01:00

Na sexta-feira da passada semana, alguns dos elementos da "Onda Poética", eu incluído, estiveram pela noite dentro na EB 2/3 de Viatodos-Barcelos, numa acção de sensibilização para a poesia. O ondeante-chefe, já que a sessão se iria realizar numa escola, escolheu, com o acordo dos restantes, poemas que abordassem a matemática.

Como a sessão foi à noite, foi mais dirigida a professores e pais de alunos, e não menos despiciendo, à população em geral. Fomos muito bem recebidos por um público participativo quando solicitado, e no final, nas conversas informais que sempre há, felicitados pelo desempenho do grupo. Convém referir que o grupo não faz ensaios prévios, sabendo com antecedência os poemas que a cada um cabem, só se junta no dia das actuações. No final fomos presenteados com o tradicional galo de Barcelos, aqui nas mãos do Anthero Monteiro. Na fotografia só falta a anaas, porque além de "diseuse" (excelente) e poetisa, é também a fotografa do grupo. Agora esperam-nos outras escolas, pois em Viatodos, foram feitos alguns contactos. Será interessante referir que alguns de nós, individualmente, já nos deslocamos com alguma frequência a escolas.

Nota: Esta notícia só agora é publicada porque durante alguns dias o sistema (até aqui o raio do sistema está presente) não deixava publicar a fotografia.

Como disse?

2011-03-29T00:40:00.000+01:00

Significado de "falta de vergonha" em Portugal: os políticos.
Disse, e saiu pela porta do fundo.

Estar vivo

2011-03-28T01:05:00.003+01:00

Cantarolar pela rua Assobiar
de mãos nos bolsos como quem tem dez anos ou cinquenta
Ter aberto um jornal que não se lê
Interromper sem razão uma conversa
Voltar ou não voltar e afinal voltar
Contagiar desta alegria toda até aqui submersa
os que não sabem nada disto ou disto riem
e só de ver sorrir assim também sorriem
confusamente sem saber porquê

Isto é estar vivo é bom e não se explica
nem inventa

Poema de Mário Dionísio

Mário Dionísio, professor e critico de arte. Foi poeta, ficcionista, ensaísta (um dos mais importantes teorizadores do neo-realismo, exerceu a sua actividade crítica , quer no domínio da criação literária, quer no das artes plásticas) e pintor. Poeta ligado ao Novo Cancioneiro destacou-se pelo carácter combativo da sua lírica.

E agora? Que Sociedade queremos ter?

2011-03-24T23:09:00.000Z

Depois de ter visto hoje, na televisão, um programa sobre "os novos pobres" portugueses (gente que tinha empregos estáveis e de um dia para o outro se viu no desemprego e sem meios de subsistência); depois de ter assistido ontem, pela televisão, ao espectáculo deplorável dado pelos políticos na Assembleia, na reprovação do PEC, e depois, dos seus comentários; depois de ver..., bem fiquemos por aqui...!, achei por bem trazer aqui um poema absolutamente actual, um retrato escrito pelo meu amigo, e poeta, Fernando Campos de Castro.

INSTANTÂNEO

Chegou-se:
vinha andrajoso
mais parecia um cão tinhoso
do que um pedaço de gente

Olhou-me então bem de frente
dizendo compenetrado:

- Miséria e solidão
é isto que um velho herda
Sabe uma coisa senhor:
- Este País é uma merda

"Ver" poesia de forma diferente

2011-03-24T00:04:00.004Z

Mário Dionísio disse num seu poema que " a poesia não está nas olheiras imorais de Ofélia/nem no jardim dos lilases./A poesia está na vida./Nas artérias imensas cheias de gente em todos os sentidos,(...) nas máquinas da fábrica/A poesia está no grito do rapaz apregoando jornais,/no vai-vem de milhões de pessoas(..,.) Está no riso da loira da tabacaria (...) A poesia está na lutados homens,/está nos olhos abertos rasgados para amanhã."

Hoje vou deixar-vos com duas outras formas diferentes de "olhar" a poesia. Aí em cima o poema "Gacela del amor desesperado" de Federico Garcia Lorca, na voz de Amancio Prada.
Aqui em baixo o violinista. (fotografia captada por mim, na Rua de Santa Catarina, poiso habitual de artistas como este. Esta marioneta era manipulada por um simpático ancião - suponho que inglês. Actualmente quem a trabalha é um jovem português. O porquê da mudança não o sei - não tive ocasião de averiguar).

Portanto, caros carantonhas, apreciem as duas maneiras diferentes de ver a poesia.

Uma história roubada

2011-03-23T00:32:00.001Z

A história que, caros carantonhas, ireis ler, foi "roubada" há algum tempo e guardada para um qualquer momento em que não me apetecesse escrever. A sua autora é educadora de infância, e pelo que leio traz os seus meninos sempre com ela, guardados no coração, e vive no blog Búzio do Vento. Ah, e gosta muito de mar e é do Porto.Aí fica, com o meu obrigado, a história, sensível, comovente e ternurenta, como deve ser a Teresa.

Uma história de mar com asas

"Era uma praia. Pequena, com mar, gaivotas, areia, conchinhas na beirada… Até aqui a praia parecia não ter nada de especial, afinal todas as praias que conheço são assim. Mas esta garanto é a praia mais especial que conheço, vejo-a da minha varanda e sei tudo o que lá se passa. Bom, quase tudo…

Na minha praia, já sei, a praia não é só minha, mas eu gosto de chamá-la assim. Pensando bem, a varanda virada para a praia também não é só minha, mas talvez ela seja mais minha porque passo lá tempos infinitos a descobrir coisas nas coisas. É uma mania minha, e nisto de manias cada um tem as suas.

E foi da minha varanda que dá para a praia que fiquei a saber da história de uma gaivota e de um menino.

A gaivota vivia na praia. O menino vivia longe daquela praia, mas vá-se lá saber porquê um dia veio ver o mar e gostou tanto da praia que sempre que podia voltava. Já sei, o mar e a praia são iguais em todos os sítios do planeta, mas o menino também gostava mais daquele mar, do meu.

Um dia, estava o menino deitado na areia a ouvir o mar, quando lhe cai um pauzinho de madeira mesmo em cima do nariz! O menino levantou – se e deu de caras com o bico de uma gaivota. Nada assustado olhou-a bem, era uma gaivota muito branca com listinhas castanhas nas asas. Sem saber muito bem porquê o menino gostou da gaivota e a gaivota achou o menino tão especial que não foi nada difícil ficarem amigos. Eu não sei se as gaivotas falam a linguagem dos humanos, mas sei que há humanos que entendem as gaivotas. E eu juro que os ouvia a conversar e a rir, pareciam tão felizes! Contavam histórias um ao outro, voavam juntos, outras vezes ficavam ali a flutuar no imenso azul do mar ou a erguer sonhos na areia…

Depois o menino regressava à terra dos homens. Quando ele partia a gaivota ficava na areia sonhando-o e desejando que regressasse rápido.

E quando o menino voltava de novo à praia o coraçãozinho da gaivota ficava tão feliz e tremia tanto, que nem conseguia bater as asas direito.

O menino não vem à praia há algum tempo. Como sei? Vejo a gaivota sozinha na praia. Há dias até lhe vi nos olhos uma lagrimazinha de saudade, mas sei que vai esperar pelo menino mesmo que ele já não venha".

Esta história bonita leva-me a recomendar, a graúdos e miúdos, a leitura do conto A Menina do Mar, de Sophia de Mello Breyner Andresen

Dia Mundial da Poesia

2011-03-21T22:56:00.000Z

Hoje tinha mesmo que vir aqui. Embora a disposição ainda não seja a melhor, tinha que estar aqui. Porque hoje começou a Primavera, também chamada a estação das flores, a estação em que a natureza começa a mostrar todo o seu viço. E porque hoje se comemora o Dias Mundial da Poesia. No que respeita à Primavera, nada melhor do que deixar aqui um poema de Eugénio de Andrade, um dos poetas que mais amou e cantou o seu convívio com a Natureza.

ANUNCIAÇÃO DA PRIMAVERA

Não sei de onde vem esta bruma,
se dos meus olhos, se
do rio. Um sol frouxo, próprio

das manhãs de domingo, escurecia
o vermelho, o amarelo das casas.
Dentro de mim, a musical

floração das cerejeiras havia começado.
Noutro lugar, noutro dia.
De repente, um pássaro inesperado

começou a cantar num ramo
que não havia, sobe a prumo no céu
onde a manhã total principia.

No respeitante à poesia, apesar de ser voz corrente que Portugal é um país de poetas, o que eventualmente pode ser verdade, não deixarei de mencionar o que dizia o poeta brasileiro Mário Quintana:" escrever versos é fácil; escrever poesia é que é dificil". Cantemos então louvores à poesia, aos bons poetas quer sejam portugueses quer sejam estrangeiros, Boa poesia é do que precisamos, e também da sua rebeldia, da sua atitude provocatória, da sua liberdade.
Mais um poema de Eugénio de Andrade:

A POESIA NÃO VAI

A poesia não vai à missa,
não obedece ao sino da paróquia,
prefere atiçar os seus cães
às pernas de deus e dos cobradores
de impostos.
Língua de fogo do não,
caminho estreito
e surdo da abdicação, a poesia
é uma espécie de animal
no escuro recusando a mão
que o chama.
Animal solitário,
às vezesirónico,
às vezes amável,
quase sempre paciente e sem piedade.
A poesia adora
andar descalça nas areias do verão.

Um bom resto de noite, e que a Primavera nos seja favorável.

Dia dos Namorados

2011-02-14T21:49:00.006Z

Dia dos Namorados. Dia de São Valentim. Será que os namorados, no dia que lhes está consagrado, se lembrarão, ou saberão mesmo, que o Santo perdeu a cabeça (no sentido literal do termo), por se ter recusado a aceitar a ordem que proibia a celebração de casamentos?

Por outro lado, não fosse o chamamento do consumismo que sempre está associado a estas datas, e talvez alguns namorados (concedamos que nem todos) nem se lembrassem da data.

Bem, não sejamos pessimistas. Portanto, carantonhas, namorem, ainda que seja por sms, twiter, facebook. Se puderem façam-no de mão na mão. Se quiserem experimentar a sensação de como era o namoro de antigamente, façam-no à porta ou ao postigo. E procriem, procriem.

Brinde para os carantonhas namorados.
Alguns pensamentos, ou excertos de poemas sobre o amor:
************
Todas as cartas de amor são ridículas.
Não seriam cartas de amor
se não fossem ridículas.
(Fernando Pessoa)
*************
Aqueles que amamos nunca morrem, apenas partem antes de nós.
(Amado Nervo)
************
Amor são duas solidões protegendo-se uma à outra
(Rainer Maria Rilke)
************
O que mais me dói é saber que eu e tu nunca seremos nós.
(Anónimo)
************
Não somos amados por sermos bons; somos bons por sermos amados.
(Desmond Tutu).

Viajar é preciso

2011-02-09T23:52:00.001Z

Concurso televisivo "Quem quer ser milionário".

Respondia uma senhora que me parecia prendada. E era. Já tinha visitado meia dúzia de vezes a Tailandia, o Brasil quase outras tantas, e se pudesse estaria lá hoje. E outros países e outros. A pergunta a que tinha que responder era, de entre quatro nomes apresentados, "quem foi o marido de D.Isabel (a Raínha Santa)". Não sabia e passou a vez.Pois. Para viajar não é preciso ser culto, é preciso ter dinheiro.

Viajar é preciso, ser culto não é preciso.

É só saúde$

2011-02-08T22:31:00.001Z

Eles (e elas também) tiraram um curso. Eles (e elas) tinham (e têm) uma profissão. Eles (e elas) têm um emprego. Num edifício enorme, que era de controlo complicado. Por isso era difícil saber onde encontrá-los. Foram à "casinha"? Foram tomar um café? Será que se ausentaram? Ninguém (ou muitíssimo poucos) saberia. Mas no fim do mês lá estavam ao balcão do Banco para levantar ou transferir os seus ordenados. Aí eram vistos. Hoje, com a informatização, muito poucos, penso eu, se atreverão a ausentar-se. Só que ainda há quem consiga. Mas, como é costume dizer-se, não há nada que não se saiba (ou tantas vezes vai o cântaro à fonte...). Por isso lhes moveram processos disciplinares por absentismo.

Tudo isto que atrás ficou escrito, carantonhas, não sei se é ou foi realidade, ou se sou eu, numa espécie de divagação delirante, a imaginar, depois de ter ido duas vezes, no espaço de três dias, ao hospital, com uma hemorragia nasal. Mas espero melhorar. E espero que na tal empresa as coisas também melhorem.

Sueca

2011-02-08T19:39:00.000Z

Vai uma "sueca", vai?

Calma, carantonhas, calma, referia-me ao jogo da sueca. Se não estiverem de acordo, podemos jogar o jogo das cadeiras.

Eu, devedor...

2011-01-23T19:51:00.000Z

Foi noticiado, (pelo menos eu li num jornal diário) que eu gastei, no ano passado, mais €1 420 do que devia. Por isso, os meus credores, não me encontrando - apesar de eu andar sempre visível, com o 1,80 metros até onde cresci, foram cobrar a dívida ao Estado. Sou, portanto, devedor ao Estado. Ora, como entretanto consegui aforrar uns euritos (à porta das nossas igrejas ainda se consegue um bom pecúlio), gostaria de saldar a dívida. Como desconheço quem são os meus credores, lá terei de me dirigir ao Estado. Como não sei onde o Estado mora, a não ser que alguém me ajude, vou ter alguma dificuldade nem cumprir. Mas sei, isso sim, que o Estado me encontrará, demore o tempo que demorar, pois sabe onde moro. Nessa altura, como eu penso que as câmaras municipais fazem parte do Estado, entidade abstrata, mas concreta quando cobra, terei oportunidade de lhe dizer que o Estado é caloteiro (sem aspas), pois uma câmara a quem prestei um serviço na área cultural em 2009, pagou passado um ano; uma outra, pagou metade de um serviço prestado também em 2009, e não se sabe quando liquidará o restante. Enfim, o mar bate nas rochas, e quem se aleija...

O "garante"

2011-01-23T18:53:00.001Z

Daqui a poucas horas se saberá já quem é o nosso novo/velho "garante", como eles gostam de dizer e de ouvir dizer acerca deles, embora todos saibamos que não nos garantem coisa nenhuma. Porque não sabem ou não querem. Garantias, só para eles. Depois de uma "campanha" inócua, aquele que for ocupar o "assento" que lhe permitirá, se tiver capacidade, exercer o seu magistério de influência, não pode perder a oportunidade que os portugueses lhe oferecem. Se todos os candidatos conhecessem "Homem, abre os olhos e verás" um pequeno/grande poema (pequeno na forma, grande no conteúdo) de Armindo Rodrigues, tenho a certeza de que seriam mais felizes, e nos fariam também mais felizes e crentes num futuro melhor. Ao novo "garante", apetece-me pedir com veemência que o traga sempre consigo (não necessita decorá-lo) no bolso, faça dele a sua "biblia", e que em cada momento de indecisão, de incerteza ou dúvida, puxe por ele e o releia. Não duvido que se sentirá mais confiante.
Nós, portugueses agradeceremos.
Aqui fica o poema:

Homem,
abre os olhos e verás
em cada outro homem um irmão.

Homem,
as paixões que te consomem
não são boas nem más.
São a tua condição.

A paz,
porém, só a terás
quando o pão que os outros comem,
homem,
for igual ao teu pão.

Tributo a Eugénio

2011-01-19T23:54:00.004Z

Se ainda estivesse entre nós faria hoje 88 anos. Chamou-se José Fontinha Rato. Chama-se Eugénio de Andrade, porque o poeta não morre.

PRAÇA DA ALEGRIA

Cheira bem: a café fresco, ou antes, a café misturado com o cheiro das violetas que o pequeno vendedor pusera em cima da minha mesa, insistindo para que lhe comprasse um ramo. A quem o daria? Disse-lhe isto mesmo: que vivia no Porto como quem vive na ilha do Corvo, não tinha ninguém a quem dar uma flor. O rapazito, com olhos escuros de potro manso, percebendo que a minha recusa era débil, não arredava pé. Acabei por comprar-lhe as violetas e oferecê-las à lua, acabada de surgir no canto da praça, branca, redonda, carnuda, que, apesar de puta velha, ao aceitá-las, se pôs da cor das cerejas.

OS AMANTES SEM DINHEIRO

Tinham o rosto aberto a quem passava
Tinham lendas e mitos
e frio no coração.
Tinham jardins onde a lua passeava
de mãos dadas com a água
e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente
o milagre de cada dia
escorrendo pelos telhados;
e olhos de oiro
onde ardiam
os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,
e silêncio
à roda dos seus passos,
mas a cada gesto que faziam
um pássaro nascia dos seus dedos
e deslumbrado penetrava nos espaços.

LETTERA AMOROSA

Respiro o teu corpo:

sabe a lua-d'água

ao amanhecer,

sabe a cal molhada,

sabe a luz mordida,

sabe a brisa nua,

sabe ao sol dos rios,

sabe a rosa-louca

ao cair da noite

sabe a pedra amarga,

sabe à minha boca.

Deserdados da sorte

2011-01-17T21:20:00.002Z

Caras e caros carantonhas, gostava de pôr à vossa consideração um problema que nestes tempos de crise me atormentam. Qualquer ajuda será bem vinda. Cá vai: A minha senhora tem uma reforma de € 300 00.Eu também estou reformado e como não posso trabalhar para nos sustentar aos dois, gostaria que me dissessem se reuno condições para me acolher sob a asa protectora do presidente candidato a presidente.
Carantonhas, não liguem, o que aqui está escrito é fruto de uma imaginação delirante (será?), apeteceu-me apenas brincar aos deserdados da sorte.

Quando os anjos nos visitam

2011-01-16T23:13:00.002Z

Caros carantonhas, hoje apeteceu-me dar-vos música. E nada melhor que trazer aqui uma bela jovem que se deixou tocar pela magia da música e é uma eximia executante. Chama-se Ana Vidovic. Nasceu na cidade croata de Karlovac. È uma virtuosa da guitarra, que começou a aprender a tocar aos 5 anos.
Deliciem-se. É um bom incentivo para começar a semana de trabalho.

Fadices

2011-01-14T23:34:00.001Z

Fotografia de Anaas

Sessão da Onda Poética de ontem, em Espinho, em que a parte temática foi preenchida por poesia de João Habitualmente. Depois desta, como é usual, acontece o momento dos espontâneos, no qual cada um dos presentes, tertulianos ou não, pode ler o que entender. O momento do Carantonha-Mor foi preenchido com a leitura de um texto deliciosamente absurdo, de Mário Henrique-Leiria.

A BOA FADA, A MENINA DOS CABELOS LOUROS E O SAPINHO ENCANTADO

A menina dos cabelos louros, estava toda contente a brincar no jardim, quando lhe apareceu um sapo aos pulinhos, muito engraçadinho.

- Já sei quem és, disse logo a menina, satisfeitíssima com o acontecimento.

- És o príncipe encantado que vem para casar comigo. Quem me dera ter agora aqui uma boa fada que te desencantasse…

Ouviu-se um estoiro e a Boa Fada apareceu logo, a sacudir-se da poeira da nuvem que a trouxera (era uma nuvem da Siderurgia, é evidente). Virando-se para a Menina que estava embasbacada – o caso não era para menos – pronunciou-se:

- Menina dos Cabelos Louros, vou fazer a tua vontade. Vou desencantar já, este sapinho tão engraçado. Tirou o pau da manga, disse “gorumzungoro”, e deu uma bordoada certeira na cabeça do bichinho.

O sapinho fez “oin” e caiu logo para o lado, que é o que acontece aos sapos que levam uma cacetada em cheio. Morto.

A Boa Fada desapareceu imediatamente, que é também o que acontece sempre às Boas Fadas que por aí andam às baldas, a fazer coisas.

Nada disso impediu o Menina dos Cabelos Louros, de casar, anos mais tarde, com o “Gutierrez” de “Máquinas & Ferramentas, SARL”.

E tiveram cinco sapinhos muito bonitinhos, todos de cabelos louros, vejam lá!

Anatomia

2011-01-14T22:16:00.003Z

Fotografia de Anaas

Sessão da Onda Poética de ontem, em Espinho, (título da sessão: nice to eat you) abordando a vertente erotismo da poesia e textos de João Habitualmente.Aqui leio um texto inédito.

ANATOMIA

Gosto de estudar anatomia, é das coisas boas da vida, daquelas que dão alegria. Em pequeno fiz autópsias a frangos de aviário na banca da cozinha, serrei caracóis apanhados no sono aos pés dos jarros, esventrei salamandras de bojo laranja caçadas na mina, ajudei minha mãe a tirar com um alfinete a pevide às galinhas, operei sapos que ficavam moribundos ao serem calcados em noites de chuva. E, lição das lições, brinquei aos médicos com a Cacilda – era já o gosto da anatomia por mim abaixo, anunciando-se com a inexplicabilidade duma vocação. Gosto, pois, dessa alegria, a do corpo-a-corpo da anatomia.

Mas não estudo por manuais – fi-lo uma vez e nunca mais. Nem pelos atlas do corpo humano, reduzem a maravilha que somos a um inerte fulano. Não gosto de grandes calhamaços. Calhamaços não: são maçudos e escaramaços. Estudar por canhenhos tais é coisa do antes, hoje está ultrapassada e obsoleta. O calhamaço é espesso e lê-lo é lento - Obsolento. Também não gosto de estudar por esqueletos. É frio e lúgubre estudar por esqueletos, são uma carga de ossos e dá uma carga de trabalho estudar a matéria osso a osso – ser médico é luz e não a triste vida de quem mergulhou num poço. O esqueleto olha para nós com aqueles buracos nos olhos e tem a expressão muito inexpressiva – tão inexpressiva que mete impressão. Estudar pelos seus ossos é um não sair do sítio, uma trepidação contra o marfim do seu corpo de sepulcro. Os esqueletos são o tempo parado, antiquados e vagarosos – esquelentos. Gosto de métodos mais velozes, desses que dá Deus a quem mostra as nozes. Gosto de estudar anatomia, ai isso gosto, gosto de a devorar. Em casa da Rita: num instante se despe, num instante me excita. E ali ficamos pela tarde a fio a contemplar o milagre: frondosos seios no lugar da mirrada grade costal, uns lábios túmidos cobrindo a cremalheira mandibular, fartas coxas a tapar o gelo oblongo dos fémures. Ah, e que dizer à vibrante região das ancas, à planície serena do ventre, ao triângulo triunfante do púbis, chamava-lhes o manual a bacia! Quem pode assim estudar anatomia?

Chegar aqui

2011-01-07T23:53:00.001Z

Hoje, na Biblioteca de Gaia, um grupo de cidadãos independentes, apoiantes da candidatura de Manuel Alegre à Presidência, organizou uma sessão de poesia do cidadão-poeta Manuel Alegre. Estive lá. Acabo de chegar. Fui convidado para abrir a sessão com o poema "Apresentação". Além deste, disse também o poema "Chegar Aqui". É um poema que nos fala do nosso passado, também do nosso presente, e se interroga quanto ao futuro. É um poema intemporal, já que foi escrito há mais de quarenta anos.

Ei-lo:

CHEGAR AQUI

É claro que tudo isto é uma chatice

Estávamos habituados a acreditar em qualquer coisa

Fosse a Terra Prometida O Dia de Amanhã ou A Esperança

Assim chamada para ser sabe-se lá o quê

Brasil ou África talvez Europa

Havia uma fé uma fezada uma saída

Havia aquela luz de que falou Jorge de Sena

Esperança era o seu nome

Uma pequena luz Não isto

A aventura partiu para outros lados

A retórica aumenta

A vida baixa

Não há lugar para a beleza

Não há tempo

Eis a cidade com seu rosto desolado

Degradação é o nome destes dias

Amigos que desgraça etc. António Nobre

Ou Camilo Pessanha

Eu vi a luz

Em um país perdido

Mas agora nem essa É só chatice

E perdição

E navegámos tanto tempo

São Gabriel Santa Maria Frol de la Mar

Não há dúvida temos um passado

Talvez de mais

Talvez tanto que não deixa lugar para o futuro

Mas fomos pelo mar chegámos longe

E agora Portugal que será de ti

Se não formos capazes de chegar

Aqui

Carantonhas, tenham um bom fim de semana. Aproveitem-no bem, se possível lendo poesia.

O primeiro poema de 2011

2011-01-04T22:38:00.002Z

Ora aqui está o primeiro poema de 2011. É um poema do poeta brasileiro Mário Quintana. Fala-nos da vida e do seu percurso no mapa do tempo. Mas será que a vida corre no tempo, como nos diz o poeta? Fica a dúvida. E o número 666. O número da besta.Que de alguma forma está também relacionado com o tempo.

SEISCENTOS E SESSENTA E SEIS

A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.
Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...
Quando se vê, já é 6ªfeira...
Quando se vê, passaram 60 anos...
Agora, é tarde demais para ser reprovado...
E se me dessem - um dia - uma outra oportunidade,
eu nem olhava o relógio.
seguia sempre, sempre em frente ...

E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.

Mario Quintana ( In: Esconderijo do tempo)

Bom começo de 2011

2011-01-02T19:14:00.004Z

Para quem gosta de futebol e dos Gato Fedorento, que bom começar o ano dando música.

Confesso que não conhecia esta versão e...gosto. Espero que haja carantonhas que gostem também. E se não for pedir muito, que gostem também dos Blind Zero. Por mim, e já que as coisas estão bem encaminhadas, vou tentar decorar o poema em inglês para poder cantá-lo lá mais para o meio do ano. Viva a música e viva o futebol.

Quartas Mal-Ditas 2011

2010-12-30T21:57:00.000Z

Aí está a primeira sessão das Quartas Mal - Ditas no novo ano:

"habitualmente prefiro as curvas"

-5 de Janeiro no Piano Bar do Clube Literário do Porto - Rua Nova da Alfândega - 22 horas

-Convidado especial:

JOÃO HABITUALMENTE

-
Leituras por: Amílcar Mendes/Ana Almeida Santos/Anthero Monteiro/António Pinheiro/Cláudia Pinho/Diana Devezas/Luís Beirão/Mário Vale Lima/Rafael Tormenta
-
Música por:
Rui Paulino David

Apareçam - Divulguem

Poema com Natal por tema XVIII

2010-12-24T17:03:00.002Z

O poema para a noite de Natal é de David Mourão-Ferreira. Bom será que possamos dar graças quando Ele nos chamar a prestar contas.
Caros Carantonhas, que a Luz vos ilumine, e a poeira das estrelas lance sobre todos vós as maiores venturas.

LITANIA PARA O NATAL DE 1967