Porque hoje é sábado

Hoje resolvi revisitar o excelente poema de Vinicius de Moraes, O Dia da Criação, poema dividido em três partes, do qual a mais conhecida é a segunda. Muitos se lembrarão que nos anos 80 do século passado esta parte do poema foi repetida até à exaustão. É um poema extenso, que todo ele daria um bom espectáculo. Então aqui fica a parte dois do poema, porque hoje é sábado...

II



NESTE MOMENTO há um casamento

Porque hoje é sábado.

Há um divórcio e um violamento

Porque hoje é sábado.

Há um homem rico que se mata

Porque hoje é sábado.

Há um incesto e uma regata

Porque hoje é sábado.

Há um  espectáculo de gala

Porque hoje é sábado.

Há uma mulher que apanha e cala

Porque hoje é sábado.

Há um renovar-se de esperanças

Porque hoje é sábado.

Há uma profunda discordância

Porque hoje é sábado.

Há um sedutor que tomba morto

Porque hoje é sábado.

Há um grande espírito de porco

Porque hoje é sábado.

Há uma mulher que vira homem

Porque hoje é sábado.

Há criancinhas que não comem

Porque hoje é sábado.

Há um piquenique de políticos

Porque hoje é sábado.

Há um grande acréscimo de sífilis

Porque hoje é sábado.

Há um ariano e uma mulata

Porque hoje é sábado.

Há uma tensão inusitada

Porque hoje é sábado.

Há adolescências seminuas

Porque hoje é sábado.

Há um vampiro pelas ruas

Porque hoje é sábado.

Há um grande aumento no consumo

Porque hoje é sábado.

Há um noivo pouco de ciúmes

Porque hoje é sábado.

Há um garden-party na cadeia

Porque hoje é sábado.

Há uma impassível lua cheia

Porque hoje é sábado.

Há damas de todas as classes

Porque hoje é sábado.

Umas difíceis, outras fáceis

Porque hoje é sábado.

Há um beber e um dar sem conta

Porque hoje é sábado.

Há uma infeliz que vai de tonta

Porque hoje é sábado.

Há um padre passeando à paisana

Porque hoje é sábado.

Há um frenesi de dar bananas

Porque hoje é sábado.

Há uma sensação angustiante

Porque hoje é sábado.

De uma mulher dentro de um homem

Porque hoje é sábado.

Há uma comemoração fantástica

Porque hoje é sábado.

Da primeira cirurgia plástica

Porque hoje é sábado.

E dando os trâmites por findos

Porque hoje é sábado.

Há a espectativa de domingo

Porque hoje é sábado.

Carantonhas, tenham (dentro do que vos for possível) um bom domingo

Nunca mais...

Faz hoje 64 anos que se cometeu deliberadamente um dos maiores crimes contra a Humanidade. Aconteceu no final da II Grande Guerra, no Japão, em Hiroshima, onde foi lançada a primeira bomba atómica de que há memória, de seu nome "Litle Boy", nome fantástico para tal monstro de morte. O gesto ignomínioso foi ordenado pelo presidente americano, Truman. Três dias depois, 9 de Agosto, o alvo escolhido foi Nagasaki. A escolha destas duas cidades teve um cunho politico e económico, uma vez que eram as regiões mais desenvolvidas do Japão. Estima-se que tenha havido, aproximadamente, duzentas mil vitimas mortais. Historicamente, estes são até agora (e espera-se que nunca mais) os únicos ataques em que foram utilizadas armas nucleares. Mas nunca se sabe, pois o Homem (devia ser com letra pequena, mas fica o benefício da dúvida) não tem vergonha, mas sim uma grande falta de respeito pelo seu semelhante. Veja-se os crimes mais recentes contra a humanidade. Era bom que todos pusessemos a mão consciência e dissemos a uma só voz "Nunca mais".

HORA H

A Primavera cheira a laranjas.

(Há umas granadas de mão, redondas, e pequenas, a que chamam laranjas.)

O cheiro das laranjas enche a noite luarenta de mistérios.

(Dizem que as noites de luar são as melhores para bombardeamentos aéreos)

POEMA DA MORTE NA ESTRADA

Na berma da estrada, nuns quinhentos metros,

estão quinhentos mortos com os olhos abertos.

A morte, num sopro, colheu-os aos molhos.

Nem tiveram tempo para fechar os olhos.

Eles bem sabiam dos bancos da escola

como os homens dignos sucumbem na guerra.

Lá saber, sabiam.

A mão firme empunhando a espada ou a pistola,

morrendo sem ceder nem um palmo de terra.

Pois é.

Mas veio de lá a bomba, fulgurante como mil sóis,

não lhes deu tempo para serem heróis.

Eles bem sabiam que o último pensamento

devia estar reservado para a pátria amada.

Lá saber, sabiam.

Mas veio de lá a bomba e destruiu tudo num só momento.

Não lhes deu tempo para pensar em nada.

Agora,

na berma da estrada, nuns quinhentos metros,

são quinhentos mortos com os olhos abertos.

Os dois poemas acima são de António Gedeão, do livro Linhas de Força

A ROSA DE HIROXIMA

Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexactas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas

Pensem nas feridas

Como rosas cálidas

Mas oh não se esqueçam

Da rosa da rosa

Da rosa de Hiroxima

A rosa hereditária

A rosa radioactiva

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A anti-rosa atómica

Sem cor sem perfume

Sem rosa sem nada

Vinicius de Moraes