Ary dos Santos

Imagem surripiada a mgbon.blogspot

Foi neste dia há 25 anos. Partiu e como confessou a Joaquim Pessoa, um dia, "Quando eu morrer vai ser em glória. Vai a classe operária toda ao meu funeral e eu, sentado no muro do cemitério a vê-los passar". E foi assim mesmo. Tinha tanto de cabotino como de truculento, mas era de uma coragem invulgar. Para ele "a poesia é, em primeiro lugar, a maneira que eu tenho de falar com o meu povo. Depois, é por causa desse povo, a própria razão da minha vida. É pesquisa, luta, trabalho e força. Ser poeta é escolher as palavras que o povo merece." Dele disse Batista Bastos, no Diário Popular, no dia seguinte à sua morte: "Ary dos Santos foi a cólera, a imprecação, o protesto. Disse português em Portugal e no estrangeiro.Disse que estávamos vivos, que eramos pessoas, que estávamos aqui e aqui continuaríamos. Declamava poemas seus e de outros grandes poetas portugueses em celeiros, estábulos, palanques improvisados, estádios, clubes e colectividades populares." Bebedor inveterado, o gin era a sua companhia. Era o escape para a sua solidão. Apesar de tudo, foi um poeta admirável, dos maiores da língua portuguesa. A sua poesia continua a ser digna de ser dita e cantada

AUTO-RETRATO

Poeta é certo mas de cetineta

fulgurante de mais para alguns olhos

bom artesão na arte da proveta

narciso de lombardas e repolhos.

Cozido à portuguesa mais as carnes

suculentas da auto-importância

com toicinho e talento ambas partes

do meu caldo entornado na infância.

Nos olhos uma folha de hortelã

que é verde como a esperança que amanhã

amanheça de vez a desventura.

Poeta de combate disparate

palavrão de machão no escaparate

porém morrendo aos poucos de ternura.

INFÂNCIA

Não minha mãe. Não era ali que estava.

Talvez noutra gaveta. Noutro quarto.

Talvez dentro de mim que me apertava

contra as paredes do teu sexo-parto

A porta que entretanto atravessava

talhada no teu ventre de alabastro

abria-se fechava dilatava.

Agora sei: dali nunca mais parto.

Não minha mãe. Também não era a sala

nem nenhum dos retratos de família

nem a brisa que a vida já não tem.

Talvez a tua voz que ainda me fala...

... o meu berço enfeitado a buganvília...

Tenho tantas saudades, minha mãe!

PAVANA PARA UMA BURGUESA DEFUNTA

A cabeça de vaca de minha tia mais velha

repousa em guerra lenta no cemitério maior.

Rói-lhe o bicho das contas a fímbria da arelha.

Rói-lhe o rato da raiva asd narinas sem cor.

Repousa em paz Raposa que na toca

fareja a galinhola e o fricassé.

Já não mija mas cheira

já não vive mas ousa

ser a santa que foi ser o estrume que é.

A cabeça de vaca de minha tia refoga

nas lágrimas burguesas da família enlatada

cozinha-lhe a memória um viúvo de toga

descasca-lhe a cebola uma filha frustrada.

A cabeça de vaca de minha tia meneia

o sim-sim o não-não dos outros semivivos

na família a razão de se morrer a meias

é a exalação dos suspiros cativos.

Se não fosse o desgosto se não fosse a gordura

o retrato na sala o buraco no ventre

se não fosse de força tinha feito a escritura

nem sequer houve tempo para o oiro dos dentes.

Minha tia mastiga minha tia castiga

na saleta do inferno as almas dos criados:

-não me limpaste o pó a campa tem urtigas

atrasaste o jantar dos condenados.

A cabeça de vaca de minha tia sem nome

coze no fogo brando do que é passar à história

Dissolve-se na boca resolve-se na fome

do senhor que a devora em sua santa glória.

In José Carlos Ary dos Santos, Obra Poéticca, Edições Avante, 1994