Hoje é o Dia das Bruxas. Em Portugal, e nos países de língua portuguesa, porque nos países de língua inglesa, onde esta tradição surgiu, designa-se por Halloween, e corresponde à véspera do dia de Todos os Santos. O Dia das Bruxas surgiu como um acontecimento lúdico e cultural, que hoje, mesmo nos países onde a tradição está arreigada já tem muito de comercial. A origem do Halloween remonta às celebrações pagãs dos antigos povos celtas e tem origem na celebração chamada Samhain que marcava o fim do Verão e tinha por objectivo cultuar os mortos. Os celtas acreditavam que no Halloween as almas dos mortos voltavam aos lugares onde tinham vivido, por isso mascaravam-se e dançavam para afastar os espíritos. Em muitos outros países o culto dos mortos também se celebra nesta época, embora de modos diferentes. Hoje, o Dia das Bruxas tem pouco a ver com as suas origens, tornando-se numa data de divertimento. O símbolo do Halloween é hoje uma abóbora, mas começou por ser um nabo. Mudou quando os irlandeses, autores da tradição, chegaram aos EE.UU. e viram que as abóboras eram mais abundantes e passaram a usaram-nas iluminadas com uma brasa.
Em Portugal o culto aos mortos está ligado à Igreja Católica, e remete para o Dia de Todos os Santos, um dia sagrado, e no qual se presta homenagem aos santos e mártires cristãos. A parte pagã da tradição entra aqui com as crianças, que em grupos saem à rua a pedir de porta em porta o pão – por - Deus, cantando, e recebem pão, romãs, frutos secos, e até enchidos. Em algumas regiões oferece-se um bolo chamado Santoro. Quando miúdo também cantei os santoros e na minha região até ofereciam dinheiro.

Xácara das bruxas dançando

1
Era outrora um conde
que fez um país,
com sangue de moiro,
com laranjas de oiro,
como a sorte quis.

Há bruxas que dançam
quando a noite dança,
são unhas de nojo,
são bicos de tojo,
no tambor da esperança.

Ventos sem destino
que dizeis às ramas?
Desgraça bramindo
é a nós que chamas.

No país que outrora
um conde teceu,
as laranjas de oiro
são bruxas de agoiro
e fúrias do céu.

Anda o sol de costas
e as bruxas dançando
e os ventos do norte
sobre nós espalhando
as tranças da morte.

As estrelas mortas
apagam-se aos molhos:
vem, lume perdido,
florir-nos os olhos.

3
Ó castelos moiros,
armas e tesoiros,
quem vos escondeu?
Ó laranjas de oiro,
que vento de agoiro
vos apodreceu?

Há choros, ganidos,
à luz da caverna
onde as bruxas moram,
onde as bruxas dançam
quando os mochos amam
e as pedras choram.

Caravelas, caravelas,
mortas sob as estrelas
como candeias sem luz.
E os padres da inquisição
fazendo dos vossos mastros
os braços da nossa cruz.

As bruxas dançam de roda
entre o visco dos morcegos,
dançam de roda raspando
as unhas podres de tojo
na noite morta do povo
como num tambor de rojo.

Carlos de Oliveira, in Trabalho Poético
Editora Sá da Costa, s/data

Com o teu olhar

Nelson Ferraz, meu amigo, continua a porfiar na arte da escrita, que domina com mestria. Nas suas crónicas, por vezes pontuadas de ironia, sarcasmo, mas também de alguma poesia, dá-nos com rigor a sua visão certeira do mundo que o (nos) rodeia. A sua poesia luminosa, construída em metáforas, reconforta-nos e encanta. Quando escreve, seja crónica ou poesia, “as imagens, as letras, as dores, os risos, a fúria e a paixão, a água e o fogo, estavam ali”. E ainda mais “o texto brotava do coração, e lânguido e terno, derramava-se na poeira, limpa, das ametistas desenhadas e inventadas no papel”(*). É assim que o Nelson escreve, que sente a escrita.
O texto que se segue, do qual eu gosto particularmente, demonstra-o. Será uma prosa poética, ou um poema em prosa?. Melhor, é um prosema.

(*) O texto entre aspas e em itálico, faz parte de uma crónica, “Texto”, que consta do seu livro de crónicas À Esquerda de Deus.


COM O TEU OLHAR

responde-me com o teu olhar.
só com o teu olhar. onde quer que estejas.
responde-me com o teu abraço que me conforta este tempo
confuso de andar por aí
por mim a dentro
fugindo à chuva brava da noite escura.

procura para mim aqueles que gostam de Brel que não se esqueceram de Liszt.
procura para mim os tocadores de piano que dizem adeus enquanto envelhecem
aqueles que vão morrendo nos calendários com Chopin nos dedos
e que não choram e que não sabem chorar quando a alma parte definitivamente partida em pedaços de som e de êxtase.

encontra para mim quem ainda saiba andar descalço sobre o chão
descalço assim sem mais nem menos sem medo dos bichos das febres e do absurdo.

procura então quem se lembre…

será que alguém se lembra ainda da agonia e da barafunda de partir para uma guerrilha lá longe e de voltar
e da alegria de voltar e da alegria de quem nos vê voltar
e que depois desaparecem e que depois…
já são outros que não são nossos e que são quase estranhos a esperar-nos?

e são estranhos quase para sempre e que têm poucos beijos para nós
e nós estamos sós entre milhões de companhias que não são companheiros.
dois instantes depois partimos o coração que era branco e ganhamos uma sombra desconfiada entre o peito e a vida.

encontra para mim aquele anjo
o único anjo que existe
e que dormia todas as noites no telhado da minha casa.
aquele anjo que ainda sinto hoje todas as noites aos pés da minha cama com a voz calma de quem não sabe nunca abandonar-me ao frio de histórias outras.

conta-me uma história ou fala-me da vida. só mais uma vez mas para sempre se puderes.

procura para mim aquele eu que se escondia entre os jarros as rosas as sardinheiras e os trevos em vasos que se encostavam à torneira do pátio.
diz-me que está calor que os pássaros sabem as árvores e os regatos sabem as águas e que o vento que por aí ronda é apenas mais um bocado de saudade que não sabe para onde ir.

responde-me com o teu olhar:
ainda me conheces?

Com a devida vénia ao Nelson Ferraz e ao Jornal “MaiaHoje”,
onde foi publicado em 27-06-08

Aviso

Aos carantonhas interessados, com o pedido de que sejam compreensivos.Por um qualquer daqueles truques em que os PC's são férteis, e que não consegui contrariar, o texto aí em baixo saiu compactado. O poema é em quadras, como muitos saberão. Já que o PC não pede desculpas (diz-se que o material tem sempre razão) faço-o eu por ele. Pois.

OUTONO

Dos dicionários: estação do ano que começa em 22 de Setembro e termina a 21 de Dezembro. Colheita. (Fig) Decadência. Idade que precede a velhice: o outono da vida. (Pl.pop.)Cereais que se semeiam no outono. O Outono é o tempo que decorre entre o equinócio de Outono e o solestício de Inverno.

Outono, tempo em que a terra se deixa domar para que dela se extraiam os filhos que criou - as colheitas. Tempo de se abrir de novo para acolher novas sementeiras. Mas também tempo de fulvas claridades. Tempo de sonhar, de nos deixarmos embalar pela mornidão do tempo.

Outono, tempo do cair das folhas. Tempo de caminhar para o fim. Tempo de penumbra, tempo também de alguma solidão.

Outono, tempo de nostalgia, tempo de chegada das primeiras chuvas, depois da luz intensa do verão. Tempo de olhar para trás, tempo de balanço, tempo de encarar o fim com a tranquilidade que nos vem da experiência.

Outono, tempo de histórias contadas ao borralho enquanto nos comprazemos com o calor do madeiro que arde lentamente,até que na cinza quente possam ser depositados esses frutos deliciosos, as castanhas (pergunto eu: será que ainda há borralhos? Talvez mais fogões de sala)

O Homem das castanhas

Na Praça da Figueira ou no Jardim da Estrela

num fogareiro aceso é que ela arde

ao canto do Outono à esquina do Inverno

o homem das castanhas é eterno

Não tem eira nem beira nem guarida

e apregoa como um desafio

é um cartucho pardo a sua vida

e se não mata a fome mata o frio.

Um carro que se empurra um chapéu esburacado

no peito uma castanha que não arde

tem a chuva nos olhos e tem um ar cansado

o homem que apregoa ao fim da tarde

Ao pé de um candeeiro acaba o dia

voz rouca com o travo da pobreza

apregoa pedaços de alegria

e à noite vai dormir com a tristeza.

Quem quer quentes e boas quentinhas

a estalarem cinzentas na brasa

Quem quer quentes e boas quentinhas

Quem compra leva mais calor (amor) para casa.

A mágoa que transporta é miséria ambulante

passeia na cidade o dia inteiro

é como se empurrasse o Outono distante

é como se empurrasse o nevoeiro.

Quem sabe a desventura do seu fado?

Quem olha para o homem das castanhas?

Nunca ninguém pensou ali ao lado

ardem no fogareiro dores tamanhas.

José Carlos Ary dos Santos in As Palavras das Cantigas,

Edições Avante, Novembro de 1989

A mão de Deus

Hoje reli algumas crónicas do livro de crónicas "À Esquerda de Deus", do meu amigo Nelson Ferraz. Depois da releitura, e porque falava em Deus, lembrei-me de um poema do primeiro livro de Fernando Tordo, "Quando não souberes copia" no qual (poema) o cantor dá um valente puxão de orelhas a Deus.
Aqui fica o poema. Julguem-no. Ou julguem o autor. Ou julguem este carantonha, que o deu à estampa. Estejam à vontade.

8.
A linha do horizonte faz uma curva perigosa e está fora de mão.
A linha do horizonte, afinal, é um embuste linear e um veículo mal conduzido.
Quem lhe deu esta grandeza esqueceu-se de que lhe estava a dar todo o poder.
Ouviste, Deus?, é contigo .
Ou será que te enganaste e não percebeste que o horizonte não é para se ver de cima?
Já não é a primeira vez que te apanho em falso.
Repara nos homens.
Nas guerras.
Na fome.
Nos incêndios e nas cheias.
Queres pior?
Repara na mentira.
Queres um resumo? Repara em ti.
Já sei, já sei. Para estes casos tu não és nenhuma entidade superior,
tu és dentro de cada um de nós.
Mas a multa do horizonte fora de mão, essa pagas tu.

Do livro "Quando não souberes copia", edição CAMPO DAS LETRAS, 1ª edição, Maio de 1997

O que aprendeste hoje na escola...

Hoje, como aliás faço várias vezes, fui dar mais uma olhada ao blog http://queridasbibliotecas.blogspot.com/ do José Fanha, onde sempre encontro boa poesia dele ou de outros autores. Por vezes não resisto mesmo a "roubar" um ou outro poema que costumo utilizar na minha actividade de dizedor.Desta vez deparei com um video do Pete Seeger onde canta uma letra do Tom Paxton, What Did You Learn in School Today, e o poema, no original. Como o poema continua com uma actualidade flagrante, lá, aqui, ou em qualquer parte, não resisti a "roubá-lo", - e espero que o José Fanha me desculpe mais esta ousadia -, e traduzi-lo, utilizando os meus pobres conhecimentos de inglês. Mas fica aí também o original. O José Fanha comenta que "qualquer semelhança com a realidade talvez não seja pura coincidência". Eu direi que qualquer coincidência com a realidade não é pura semelhança. Pois.

O que aprendeste hoje na escola
(Tom Paxton, cantado por Pete Seeger)

O que aprendeste hoje na escola, meu querido menino?
Aprendi que Washington nunca mentiu
Aprendi que os soldados raramente morrem
Aprendi que toda a gente é livre
Foi isso o que o professor me disse
E foi isso que eu aprendi hoje na escola
O que eu aprendi na escola

O que aprendeste hoje na escola meu querido menino?
Aprendi que a gueera não é assim tão má
Aprendi que a justiça nunca acaba
Aprendi que os assassinos morrem pelos crimes que cometem
Ainda que nós erremos algumas vezes
E foi isso que eu aprendi hoje na escola
O que eu aprendi na escola

O que aprendeste hoje na escola, querido menino?
Aprendi que a gurre não é assim tão má
Aprendi acerca dos notáveis que tivemos
Lutámos na Alemanha e em França
E qualquer dia eu terei a minha oportunidade
Foi isso que aprendi hoje na escola
O que eu aprendi na escola

O que aprendeste hoje na escola, querido menino?
Aprendi que o nosso governo deve ser forte
Está sempre certo e nunca erra
Os nossos chefes são os melhores
Por isso os elegemos sempre e sempre
Foi isso que eu aprendi hoje na escola
O que eu aprendi na escola

What Did You Learn in School Today
(Tom Paxton cantado por Pete Seeger)

What did you learn in school today, dear little boy of mine?
I learned that Washington never told a lie
I learned that soldiers seldom die
I learned that everybody's free
That's what the teacher said to me
And that's what I learned in school today
That's what I learned in school

What did you learn in school today, dear little boy of mine?
I learned that policemen are my friends
I learned that justice never ends
I learned that murderers die for their crimes
Even if we make a mistake sometimes
And that's what I learned in school today
That's what I learned in school

What did you learn in school today, dear little boy of mine?
I learneds that war is not so bad
I learned about the great ones we have had
We fought in Germany and in France
And some day I might get my chance
And that's what I learned in school today
That's what I learned in school

What did you learn in school today, dear littlr boy of mine?
I learned that our government
must be strong
It's always right and never wrong
Our leaders are the finest men
So we elect them again and again
And that's what I learned in school today
That's I learned in school

Dia Mundial da Alimentação

Comemora-se hoje o Dia Mundial da Alimentação.Gostaria de vos dizer, caros carantonhas, que sou um bom garfo, posso dizer que tenho o prazer da mesa, mas que não sou guloso. Uma boa refeição, acompanhado de boa gente, seja família ou amigos, é algo que nos reconforta e nos lava a alma. Não venho aqui dar-vos conselhos, mas tão só desejar que sejam racionais e comedidos quando se sentam à mesa. Mas vou ousar recomendar-vos que hoje se empanturrem, não com comida mas com poesia, sem o receio de que tenham uma indigestão. Então vá, sentem-se à mesa e deliciem-se. Podem dar e baralhar, e como aqui a ordem dos factores (isto é, os pratos, melhor dizendo, os poemas) é arbitrária, podem até começar pela sobremesa e acabar no peixe.

Nota: quis deixar-vos aqui a nova roda dos alimentos para vos ajudar a escolher os alimentos, mas por causa de um qualquer erro que não me foi possível resolver ficam só os poemas.Como costumo dizer, fiquem bem e façam o favor de se portar mal.

POESIA À (OU NA) MESA

*******
Dá a surpresa de ser.
È alta, de um louro escuro.
Faz bem só pensar em ver
Seu corpo meio maduro.

Seus seios altos parecem
(Se ela estivesse deitada)
Dois montinhos que amanhecem
Sem ter que haver madrugada.

E a mão do seu braço branco
Assenta em palmo espalhado
Sobre a saliência do flanco
Do seu relevo tapado.

Apetece como um barco.
Tem qualquer coisa de gomo.
Meu Deus, quando é que eu embarco?
Ò fome, quando é que eu como?

Fernando Pessoa (Antologia Poética, da Editora Ulisseia)


DE TARDE

Naquele pic-nic de burguesas
Houve uma coisa simplesmente bela
E que, sem ter histórias nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão-de-bico
Um ramalhete rubro de papoulas.

Pouco depois, em cima duns penhascos,
Nós acampámos, inda o sol se via:
e houve talhadas de melão, damascos,
E pão-de-ló molhado em malvasia.

Mas, todo púrpuro a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro das papoulas!

Cesário Verde (De O Livro de Cesário Verde, citado de cor)


Diospiros

Há frutos que é preciso
acariciar
com os dedos com
a língua

e só depois
muito depois

se deixam morder

+++

Nem todos os frutos vermelhos
merecem o céu
de tua boca.

(Dois poemas de Jorge de Sousa Braga, do livro Balas de Pólen,
in Poesia à Mesa – Antologia, da quasi Edições)
+++++

Soneto C/IVA

Pedi dois cafés sorrindo
que não era normal
trouxeram-me um duplo.
o néctar de pêra veio de pêssego.
a mágoa das pedras pode ser Vidago?
o bife saignant saiu trop cuit.
não tinha mais trocado
não me disseram bom dia.
não deixei gorjeta
puseram-me na rua.
fui para casa ler a Dobrada
à Moda do Porto do Pessoa
nem sem antes pedir o livro
de reclamações que não havia.

Joaquim Castro Caldas, do livro Convém Avisar os Ingleses
in Poesia à Mesa – Antologia, da quasi Edições
+++++++


FRUTOS

Pêssegos, peras, laranjas,
morangos, cerejas, figos,
maçãs, melão, melancia,
ó música dos meus sentidos,
pura delícia da língua;
deixai-me agora falar
do fruto que me fascina,
pelo sabor, pela cor,
pelo aroma das sílabas:
tangerina, tangerina.

Eugénio de Andrade, de Poesia, in
Poesia à Mesa- Antologia da quasi Edições

porco trágico I

conheço um poeta
que diz que não sabe se a fome dos outros
é fome de comer
ou se é só fome de sobremesa alheia.

a mim o que me espanta
não é a sua ignorância:
pois estou habituado a que os poetas saibam muito
de si
e pouco ou nada dos outros.

o que me espanta
é a distinção que ele faz:
como se a fome da sobremesa alheia
não fosse
fome de comer
também.

Alberto Pimenta, de Obra Quase Incompleta,
in Poesia à Mesa- Antologia, da quasi Edições

*********

Era uma vez duas serpentes que não gostavam uma da outra;
um dia encontraram-se num caminho muito estreito,
e devoraram-se mutuamente. Quando cada uma devorou a outra
não ficou nada.
Esta história tradicional demonstra que se deva amar o próximo,
ou então ter muito cuidado com o que se come.

Ana Hatherly, do livro Tisanas, citado de cor

Nem só de pão vive o homem

Quando jovem, estudei no Instituto Comercial do Porto (ICP), hoje ISCA, do qual era director um engenheiro da hoje extinta UEP- União Eléctrica Portuguesa. Não recordo do nome do dito director, mas tenho bem presente a imagem fisica, quase ridícula, do mesmo. Os carantonhas que andam pelos quarenta e tal, cinquenta e pico, sessenta e qualquer coisa, se tinham e têm o hábito de ler jornais, lembrar-se-ão de uma tira de BD publicada no Primeiro de Janeiro, o Reisinho, personagem pequena e gorda. Assim era também o nosso director. Conhecido entre os alunos por Reisinho, por duas razões: por ser o director- o rei - e por ser gordo e baixo como a personagem dos quadrinhos. Ora, o nosso director, na cerimónia de abertura do ano escolar, utilizava sempre a mesma expressão ao iniciar o seu discurso de boas vindas: "Nem só de pão vive o homem, mas também vive de pão". Aqui chegado, e parafraseando o director, direi também que "nem só poesia vive este blog, mas também vive de poesia". Se aí em baixo já aparece um ou outro poema, é tempo de trazer aqui a boa poesia de dois antigos colegas e meus amigos pessoais, a qum muito estimo: a Maria Mamede e o Nelson Ferraz, os dois já com vários livros publicados.



Maria Mamede



Cartas



Quando te escrevo, meu amor

E nunca te escrevo,

Vai a minha alma inteira

Nessas linhas

E escrevo palavras comezinhas

Sem encanto, sem esplendor

Sem poesia,

Palavras

Sem prata de luar

Sem luz do dia

Palavras,

Onde a noite principia

Nas sombras qu dou

A qualquer carta;

Quandop te escrevo, meu amor

Nada te digo

De saudade de ti, de nós

Do mundo

Nem falo

Do luto profundo

Que habita cá dentro

Em minha voz

Nas palavras que calo

Que não canto;

Ayh meu amor

Como dói tanto

Calar

Nas cartas que não escrevo

As notícias que tenho p'ra te dar!

Mas sei

Que as cartas que não escrevo

O vento tas irá levar!..



Amanhã



Quando em mim se enrosca esta agonia

De dor lancinante e sem sossego

É a ti que me agarro e apego

Para ouvir: "Amanhã é outro dia!..."



Quando a noite chega e é fantasia

Num sonho que não quero e que renego

Tu dizes: "Amanhã, é outro dia!"

E a ti me agarro e apego.



Não tires a mão da minha mão

Não deixes de ser a condução

Que necessito p´ra seguir confiante...



Não te apartes de mim; ando sem norte

Nesta vida sê meu braço forte!

Vai negra a noite p´lo futuro adiante!...



Estes dois poemas constam da Antologia DEZSETE da

Edium Editores



C



Sempre que imaginava

Cobria-te de estrelas

E vai-te

Cavalgando um cavalo de vento

Que de crinas soltas, negras como a noite,

Desaparecia no espaço

Voando até outras galáxias...

Agora, que te conheço,

Cubro-te de Sol,

E coroo-te de miosótis!

(Azul e oiro sempre formaram uma combinação perfeita).

Claro que o nosso romance há-de acabar;



Nessa altura, voltarei a cobrir-te de estrelas,

Mas levarei comigo os miosótis!...



Do livro Pelas letras do alfabeto



Nelson Ferraz

Costumava procurar-te no ébano da ausência.

Não te encontrava nunca na tarde.

Nem nas gotas aveludadas na chuva nos vidros das janelas.

Nem em lado nenhum dos meus passos.

Já nesse tempo me apetecia escrever-te.

Já nesse tempo me apetecia gostar de ti.

Por isso podes imaginar a alegria que tenho agora.

Agora que te tenho na borda da minha alma.

Fizeste das minhas horas

Um ramo de momentos de oiro

E ficaste de mão dada

Às páginas dos meus sonhos

Deixa-me dizer-te mais uma vez que te amo.

Da micro colecção PINGUIM POESIA EM PÓ

A VONTADE

A vontade entricheirou-se no poente

E tudo vai ser diferente

A partir deste verso

O homem desinventou a mensagem

Mas não abranda nunca a sua foice

Por isso, os cadernos e as searas

Vão ser sempre uma viagem

Onde o vento vai ser notícia

E no coração rebelde e submerso

Do papel e dos livros

Vai nascer, um dia destes, a inquietude

De quem não desiste das perguntas

Porque a vontade é um falcão

Uma semente de manhã

Do livro As palavras côncavas-Editora Ausência

Eu tinha uma montanha

azul como as calças de um palhaço

cheia de flores

azuis como olaço de um palhaço

um dia convidei o palhaço

para visitar a minha montanha

e o palhaço vestiu-se todo de azul

e foi

foi um dia lindo

azul como o casaco daquele palhaço

mas o tempo foi passando

azul como tude de um palhaço

e a montanha desapareceu

azul como a saudade de um palhaço

eu tinha uma montanha

azul como a história de um palhaço

cheia de sonhos

azuis como as lembranças

um dia vieram outras cores

para pintar a montanha

e o palhaço escondeu-se no azul

e foi

foi à procura de uma página

azul onde coubesse a vida toda

De Novíssimos, Antologia-Editora Ausência

Aqui ficam alguns poemas da Maria Mamede e do Nelson Ferraz. É só uma pequena amostra daquilo que eles são capazes de fazer. Usem-nos (aos poemas), mas não os abusem (os poemas)

Última hora!

Acabo de saber pelo Nico, regressado da reunião no Tinoco, que entre as várias resoluções, uma houve que os deixou satisfeitos. Num telefonema a RR, o gatão -mor, presidente da câmara, este prometeu enviar ao tribunal uma providência cautelar, no sentido de embargar a obra. Se não resultar, já está apalavrada com os gatos de todo o mundo, incluindo persas e siamêses, uma reunião magna com o fim único de mijarem nos alicerces, para os alagarem.

Viva a gataria da cidade! Um dia destes ainda vou aparecer no Tinoco.

Aqui há gato(s)...

Anda tal "miaria" (inventei agora mesmo) cá pelo bairro que resolvi montar nas minhas tamanquinhas e ir ver o que se passava. Fui à procura do Nico ( o meu gato) para ver se me esclarecia. Quando o encontrei estava ele em grande conversada com o Cocas e oYellow (são os dois que diariamente aparecem cá em casa para comerem a ração seca) e no momento em que abria a boca para o interpelar, ele, "xchiu, espera, estamos em conciliábulo". Como o meu gato já fala bem e bonito, esperei. Veio depois a explicação. "Que estavam a definir estratégias para a reunião de logo à noite no Tinoco, o clube da gataria da cidade" A reunião tinha sido convocada pelo Mago(*), sabedor pela D. Maria da Glória Sância, a sua dona, da intenção de deitarem abaixo o Tinoco, a fim de construirem no local um condomínio fechado. Vai daí, há que convocar toda a gataria, mesmo os estrangeiros e os e as das histórias tradicionais. Já tinham confirmada a presença do Gato das Botas, do Garfield, dos gatos e gatas do Livro dos Gatos de T. S. Eliot, pois nesta altura já estavam libertos do musical Cats, mas que apesar da recessão tinham resolvido, num gesto de corporativismo associativo, estar presentes. A Dama e os seus filhotes declinaram o convite porque teriam de trazer com eles o Vagabundo e a vida está cara. Mas enviaram um telegrama de apoio e uma verba para ajudar a custear as despesas. O Tom não vem pois anda preocupado com o Jerry. A Catwoman prometeu comparecer se conseguir libertar-se a tempo do compromisso assomido perante o Batman, que é o de resolverem a crise, a ver se não acontece outro crash como o dos anos vinte do século passado. O Zorba anda ocupadíssimo a ensinar uma gaivota a voar, mas se tiver tempo de ir a casa mudar de roupa, também aparece. A Gata em telhado de zinco quente prometeu vir, mas como é um pouco volúvel, e teria que pedir autorização para o Além ao Tenessee Williams, a presença não é certa. Mas certa é a presença de Gato Esteves, que com a sua música promete animar a reunião. O Lambão presidente do conselho fiscal, a Faísca e o Zimbro, sócios do clube, andam por fora a fazer-se à vida, mas vão estar presentes. Oxalá a reunião corra a contento. "Até logo" atirou o Nico. Os outros também miaram. E como jé era de noite, e de noite todos os gatos são pardos, portanto não correm o risco de ser denunciados individualmente, desapareceram pelos telhados em direcção ao Tinoco.



O que alguns escreveram acerca de gatos:

«Gatos falam com os rabos»

Cleveland Amory



«Os gatos podem ser engraçados, mas têm os modos mais estranhos de mostrar a sua alegria. O nosso sempre urinou nos nossos sapatos»

W. H. Auden



«É fácil entender porque é que os gatos despertam antipatia nas pessoas. Um gato mostra-se sempre bonito, sugestionando ideias de luxo, limpeza e prazeres voluptuosos»

Charles Baudelaire



«O gato é acima de tudo um dramaturgo»

Margaret Bensen



«Tenho sempre um calafrio quando vejo um gato que vê o que eu não posso ver»

Eleanor Farjeon



«Eu dei uma ordem ao gato e o gato deu-a ao seu rabo»

Provérbio chinês



«Se um homem pudesse ser cruzado com um gato melhoraria o homem mas deteoriaria o gato»

Mark Twain



«Gato amarelo ou gato preto, se apanhar ratos, é um bom gato»

Deng Xiaoping



«Um gato de luvas não captura nenhum rato»

Benjamin Franklin



(*) O Mago, o Lambão, a Faísca, o Zimbro, o clube Tinoco e a D. Maria da Glória Sância, são personagens do conto Mago, que faz parte do excelente livro os Bichos de Miguel Torga.

Ó senhor prior!!

Depois de ter escrito o hoje apetece-me... que está aí em baixo, veio-me à lembrança a história (pois, é mesmo história, e não a palermice do brasileirismo estória que muita gente já adopta) de um outro apetecia-me que aconteceu já lá vão 50 anos e de que eu fui o principal protagonista. E se a trago aqui é porque ainda me falam dela quando vou à minha aldeia. Eu já vivia na cidade grande, onde estudava, mas aproveitava as férias e todos os momentos disponíveis para ir até junto da família e dos amigos. Era Natal. Eu, e alguns dos meus amigos, jovens irrequietos e algo irreverentes, combinámos ir na noite de Natal à tradicional missa do galo que se rezava na igreja paroquial, na sede da freguesia. O padre titular da paróquia nessa altura, é o mesmo que ainda hoje se mantém à frente da mesma. Na sua juventude sofreu um acidente de viação que lhe deixou uma marca irreversível e inconfundível. Sofre frequentemente de lapsos, no teatro chamados brancas, cortes de memória propiciadores de inúmeras situações, algumas embaraçosas, mas a maioria provocadoras de riso farto. À hora aprazada lá nos deslocámos para a igreja, onde chegámos em cima da hora da missa.Igreja practicamente cheia. Por isso ficámos ao fundo. A cerimónia foi decorrendo até chegar a homília. O senhor prior que andava aborrecido com os seus paroquianos, não sei porque razão, resolveu ajustar contas com eles naquela altura. E então vá de desfiar o rosário de queixas. O tom das queixas já ia num volume razoável quando o padre resolveu ditar a sentença e começou por vociferar um eu apetecia-me... início da reprimenda, mas nessa altura, zás, a memória pregou-lhe a partida, o fusível fundiu, e ele repetia eu apetecia-me, eu apetecia-me, eu apetecia-me. Vendo que o padre nunca mais parava foi a minha vez de entrar em cena. Protegido pela barreira de pessoas à minha frente, disse eu em voz audível em toda a igreja: - Um prato de rabanadas senhor prior. Aquela gente ali à minha volta, e porque estava na igreja, teve alguma dificuldade em conter o riso. Mas aguentou-se. Bem, não houve escândalo, porque a barreira não deixou que a finesse, que nessa altura ocupava os lugares da frente, sinal de distinção, nem o senhor prior, conseguissem saber que fora eu o irreverente malcriado. Alguns sabê-lo-ão agora, lá na aldeia, porque ainda hoje se fala nisso. Como nas nossas (raras) conversas o senhor prior nunca me falou no acontecimento, acredito que ainda não saiba. Aqui fica a história que não é estória.

Hoje apetece-me...

Hoje, apetece-me que nada me apeteça. Hoje apetece-me que não me apeteça ir ao quiosque buscar o jonal, ir à padaria; hoje apetece-me que não me apeteça ler o jornal com notícias que já lemos ontem, as mesmas que vamos ler amanhã e depois, e depois; que não me apeteça confeccionar (ainda não aderi ao acordo) o almoço, tarefa que me calhou em sorte; que não me apeteça lavar a louça, outra tarefa que procuro desempenhar com esmero e dedicação; que não me apeteça ver no PC as mensagens que alguns amigos, e não só, me enviam, com destaque para aquelas - que graças a Deus abomino - normalmente oriundas do Brasil, e nos dizem que Deus existe, que é magnânimo, mas nos castiga (valha-nos Deus!), se não reencaminharmos a mensagem, pelo menos, para dez amigos. Hoje apetece-me que não me apeteça, que não me apeteça, que não me apeteça... Hoje fui tomado pela nostalgia, e apetece-me ficar sentado no sofá, a conversar com o meu gato, deitado no meu colo fingindo-se alheio e deliquescente, fiel companheiro de momentos de silêncio. Mas o Nico (é o meu gato) não aparece. E eu acordo do sonho. Caio no real. E lá tenho que ir ao quiosque, à padaria, lá tenho que ler o jornal, fazer o almoço, etc., etc., deixar passar o tempo... e só agora o Nico aparece. E, pasme-se a sua desfaçatez, pede-me, sim, porque ele também fala comigo, poemas com gatos. E não me deixa enquanto não lhe faço a vontade. Para o Nico aqui ficam dois poemas de gatos

Poema do gato

Quem há-de abrir a porta ao gato
quando eu morrer?

Sempre que pode
foge prá rua,
cheira o passeio
e volta para trás,
mas ao defrontar-se com a porta fechada
(pobre do gato)
mia com raiva
desesperada.
Deixo-o sofrer
que o sofrimento rem sua paga,
e ele bem sabe.

Quando abro a porta corre para mim
como acorre a mulher aos braços do amante.
Pego-lhe ao colo a acaricio-o
num gesto lento,
vagarosamente,
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele olha-me e sorri, com os bigodes eróticos,
olhos semi-cerrados, em êxtase,
ronronando.
Repito a festa,
vagarosamente,
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele aperta as máxilas,
cerra os olhos,
abre as narinas,
e rosna,
rosna, deliquescente,
abraça-me
e adormece.

Eu não tenho gato, mas se o tivesse
quem lhe abriria a porta quando eu morresse?

António Gedeão

História de gatos

Eu tinha um gato malhado
Que era muito malcriado
Se lhe dizia «bom dia»
Ele nem me respondia.
Se o mandava caçar,
Deitava-se a ressonar.
Se o mandava à escola
Ele ia jogar à bola.
Se o mandava pescar,
Até fugia do mar.
Aquele gato malhado
Não me fazia um recado,
Era só vê-lo miar
E dormir ou ressonar.

Deitei-o pela janela.

Entrou-me um gato por ela
Mais uma gata amarela
E os doze filhos dela.
Sentaram-se à minha mesa,
Comeram-me a sobremesa,
Dormiram no meu colchão,
Rasgaram o meu roupão
E dentro dos meus sapatos
Fizeram xixi os gatos.

Para ficar sossegado
Fui viver para o telhado.

LUISA Ducla Soares

ATÉ SEMPRE

Acabo de saber do passamento, há poucas horas, do meu amigo FERNANDO PEIXOTO. Sabia que o seu estado de saúde era preocupante, porque há dias, estando ele hospitalizado, contactei-o, tendo-me ele dado conta de exames que estava a realizar, uma vez que os médicos não sabiam exactamente o que lhe minava a saúde. Sabê-lo-iam, ele não. Mas, pelo menos para mim, não era expectável que nos deixasse tão cedo. O Fernando Peixoto era um homem da cultura, com quem se gostava de estar e de conversar. Além de dedicar parte do seu tempo à investigação, era professor de Teatro na ESAP e na Escola Superior de Educação, onde procurava incutir nos seus alunos o amor e a conduta responsável na actividade que escolheram. Por vezes controverso, era um convicto lutador pelas ideias que defendia, mesmo no blog Todo o Mundo é um palco, de que era responsável. O Fernando era também um excelente poeta. Muitas vezes me servi da sua poesia nos meus espectáculos. Sei que a cidade fica mais pobre ao vê-lo partir. Sei que os seus amigos lamentam ficar privados do seu convívio, mas sei também que a sua lembrança perdurará, e que nas nossas conversas de amigos o Fernando estará muitas vezes presente. Antes da despedida, em geito de homenagem, fica um bonito poema de amor, que ele sabia traduzir tão bem.

NÃO, MEU AMOR

"Não, meu amor...Nem todo o corpo é carne" -David Mourão-Ferreira

Não, meu amor, também és fogo

na forma como incendeias os sentidos.

Não, meu amor, também és raiva

onde espojo meu corpo em suor.

Não, meu amor, também és água

a dessedentar minha língua

seca de silêncio e de vómito.

Não, meu amor. Não és apenas carne,

nem apenas caule, nem apenas fruto,

mas sobretudo a seiva

de que se alimenta a minha ânsia de fuga.

Não, meu amor, também és mulher,

a parte que não existe em mim, homem!

"Não meu amor...Nem todo o corpo é carne".

Às vezes é uma viagem

ao interior uterino da criação

ao Imo da Vida

Fernando Peixoto

Com a minha saudade, ATÉ SEMPRE, FERNANDO

NOTA: Os versos do poema não são tão espaçados. Como ainda sou um "nabo" recente nestas andanças de blogs, há problemas que não sei (ainda) resolver. Lá virá o tempo.