Tributo a Eugénio

Se ainda estivesse entre nós faria hoje 88 anos. Chamou-se José Fontinha Rato. Chama-se Eugénio de Andrade, porque o poeta não morre.

PRAÇA DA ALEGRIA

Cheira bem: a café fresco, ou antes, a café misturado com o cheiro das violetas que o pequeno vendedor pusera em cima da minha mesa, insistindo para que lhe comprasse um ramo. A quem o daria? Disse-lhe isto mesmo: que vivia no Porto como quem vive na ilha do Corvo, não tinha ninguém a quem dar uma flor. O rapazito, com olhos escuros de potro manso, percebendo que a minha recusa era débil, não arredava pé. Acabei por comprar-lhe as violetas e oferecê-las à lua, acabada de surgir no canto da praça, branca, redonda, carnuda, que, apesar de puta velha, ao aceitá-las, se pôs da cor das cerejas.

OS AMANTES SEM DINHEIRO

Tinham o rosto aberto a quem passava
Tinham lendas e mitos
e frio no coração.
Tinham jardins onde a lua passeava
de mãos dadas com a água
e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente
o milagre de cada dia
escorrendo pelos telhados;
e olhos de oiro
onde ardiam
os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,
e silêncio
à roda dos seus passos,
mas a cada gesto que faziam
um pássaro nascia dos seus dedos
e deslumbrado penetrava nos espaços.

LETTERA AMOROSA

Respiro o teu corpo:

sabe a lua-d'água

ao amanhecer,

sabe a cal molhada,

sabe a luz mordida,

sabe a brisa nua,

sabe ao sol dos rios,

sabe a rosa-louca

ao cair da noite

sabe a pedra amarga,

sabe à minha boca.